Eclipse de luna de Esperanza Gracia. Ya estoy cogiéndome el cuarzo blanco

Jeje. El eclipse es en mi signo y aparta todos los obstáculos que se interponen en mi camino para lograr mis objetivos. Necesito una vela roja el día 24. Qué cojones. Eso me arreglará la vida. La pondré. YUHUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU.
Me encanta este programa, es flipante.
La señora lleva siendo igual desde que yo tenía 4 años. Yo creo que se frota ahí la cara con los cuarzos blancos.
Siempre han sido muy míticas sus apariciones. Cuando era la Copa América de fútbol y veías un Bolivia - Perú (bacalá) a las tres de la mañana, después hacías zapping y aparecía esta señora. Y no sé cómo, la veo casi todos los días. Será que estoy todo el viendo la tele hasta altas horas de la madrugada, apostando NBA y ese tipo de gilipolleces. Un abuelo, de unos 80 y tantos años me dijo hoy que estaba pitando con desidia. Me parece. Le dije que no le entendía lo que me estaba diciendo. Me respondió que a la salida me lo decía. AWESOME!! Comentario puntuación 5 estrellas en el youtube. Ahora sale una chica diciendo que qué es blanco en casa y todos lo tenemos. 10.000 pavos si lo sacas. De momento me quedo con dos respuestas míticas. El requesón y la taza del váter. Aún recuerdo este mítico momento de bromas en el que salía un paisano diciendo... dónde esta la avería, caballero? y respondía una voz misteriosa... en su ano, en el ano suyo. jajaj, que partida de eje. o el señor palentino del barrio del cristo y la broma del valeriano campillos con... a tu perro lo voy a coger y lo voy a degollar. Y el vecino palentino... no tienes huevos, si te presentas aquí y te veo te destrozo.
Y es que hay ciertos barrios periféricos en las ciudades que es mejor evitar. Yo construiría una ciudad con váteres para los perros. Así, no nos adornarían las napias con sus exquisitos olores mañaneros de meadas y zurullos nunca eliminados por los dueños hijos de puta
Según el esquema comunicativo de Lasswell, todo este popurrí ininteligible de frases inconexas constituirían por sí mismas un acto comunicativo, ya se sabe la petardada del emisor - mensaje - receptor, con los importantísimos canales y códigos. No es mi intención ponerme a desglosar cada elemento, pero evidentemente existen.
Claro que las antiguas teorías comunicativas de este tipo de señores, Lasswell, Jacobson o Webber nunca tienen en cuenta al receptor ni a su capacidad de implicarse en el mensaje como parte activa, que no sólo recibe y procesa, sino que completa el acto comunicativo alegando otro mensaje al anterior y erigiéndose en emisor.
Pero, desgracidamente, todos los teóricos han muerto. Ahora sólo quedan otros teóricos que critican lo que los otros ya no pueden oir porque están muertos. Porque en vida fueron todos alabanzas y premios internacionales. En muerte e indefensión comunicativa, nunca podrán tomar la palabra de nuevo estos emisores, que ya no pueden ser receptores de estas críticas, ni convertirse en emisores de un elocuente... Mecawen vuestra puta madre, teóricos de pacotilla. Inventaros un nuevo esquema comunicativo y difundidlo, pero no nos toqueis más las pelotas que estamos sobando eternamente.

....

Seguro que habría teóricos dispuestos a critcar esto último, también.

FIN

Continuará....

En el próximo episodio... Eduardo Punset nos enseñará a todos a imitar al pavo de Bricomanía. No tiene desperdicio su uso del torno mecánico. ¡Qué artista!
También nos acompañará Marianico el Corto y Pedro Reyes, explicando algunos de sus chistes más míticos de no te rías que es peor. Era una partida de eje.
Para terminar, Pancho, el perro de la lotería, confesará donde ha dejado los millones y si es cierto que está implicado en la trama de corrupción Gurtel y en el Caso Malaya, tal y como han afirmado Coto Matamoros y El Dioni.

¿Y si hago un locuron, como bajarme un peli sin estrenar en el emule?

Pues eso, que me aburro un huevo, y en realidad podria estar dedicando mi tiempo a actividades academicas o esas mierdas, que es para lo que estoy hoy en día en la faz de la tierra.
Pero, realmente, me gustaria tener mi grupo de colegas y salir a exar unas dianas mientras me tomo mis cachis de cerveza escuchando musica de bares antros que son los que molan, joder, q es viernes por la noche y tengo solo 22 putos años.

en fin, miro el mueble bar y me dan ganas de atracarlo, de la pena que me da esta situacion. acabo viendo series repetidas en tv, escribiendo en el facebook de un gilipoyas o haciendome unas pajillas

y xk no estudio?

porque llevo 22 años sin hacerlo, o, x lo menos, 42 horas antes del gran desastre, de la entrega del trabajo que te ponen la nota... y asi me ha ido de puta madre en la vida (no) y mi cerebro le dice a mi cerebro que no lo haga, que no adelante trabajo, que le mola estresarse como un gilipoyas.

En fin, que me aburro. Creo qeu hare un locuron y me ire a la cama sin apagar el chismatico rojo de la tele, ahíii, gastando electricidad a saco.

ah, y ojo, el proximo dia que vaya al mercadona voy a ir aun mas alla. voy a meter una moneda de dos euros en el carrito a ver si funciona, y cuando salga de ese lugar, metere la mano en las cabinas de telefonica.

DIOOOOOOOOOOOOOS. QUE ESTOY MU LOCOOOOOOO. LOQUISIIIIIIIIMOOOOOO.

JAJAJa.

All we are singing, give peace a chance

Creo, sinceramente, que este mundo no esta hecho para ser justo, ni para que haya paz. Sólo muerte y gente aprovechándose de gente más débil.

Hoy se cumplen 30 años de la muerte de John Lennon. Joder, me recuerda a la muerte de Larra, a lo que él escribió sobre la vida. Parecen ser símbolos que nunca mueren y siempre perduran, porque lo que ellos decían sigue siendo totalmente válido hoy en día.

Pero, cuando Larra escribía, sólo había analfabetos por la calle. Cuando Lennon cantaba, fueron los años más maravillosos para las personas, porque hubo muchas de ellas que eligieron desnudar su libertad y expresarla con la música, protestando contra las injusticias, viviendo de manera más respetuosa. Intentando, infructuosamente, porque todo en esta vida es infructuoso, ya que todo madura, se cae y finalmente muere, ser felices. Eran hippies y hoy no hay de eso. Hoy hay conciencias individuales más o menos liberadas, pero la democracia ha conseguido disuadirlas a un gran ritmo. Donde las constituciones ponen libertad de expresión, en la realidad es control férreo de los pensamientos; donde pone derechos fundamentales a huelgas, en la realidad son posibles delitos de sedición, es decir, desobediencia al estado militar, en el que por cierto y si ustedes no se han dado cuenta, vivimos hoy en día, todos vimos a Pepe Blanco proclamar el estado de Alarma, paso previo al de excepción y al de sitio. Como si los controladores fueran asesinos islamistas declarando la guerra al estado español. Es una gran ilusion de libertad, pero mecawen la puta, hay tantas restricciones de por medio que me rio yo de esa libertad.

Si para cruzar una frontera, aquella que ahora supuestamente es invisible, te tienes que despelotar prácticamente delante de unos policías en un aeropuerto, dónde está la dignidad de las personas en la democracia. Dónde está, cuando llega Esperanza Aguirre a la cañada real, y dice que todo el puto mundo fuera, y se pone con las escavadoras a tirar las casas donde viven personas, porque la ley de urbanismo no lo permite, juzga caprichosamente una necesidad vital del individuo y decide eliminar el derecho fundamental a la vivienda recogido por la constitucion, ya que ellos no habían puesto en sus planos corruptos inflados de comisiones esas casas. no les correspondia llevarselo crudo, por tanto, tiran todo aquello, presentan un plan de urbanismo, piden al subnormal de Zapatero, todos lo hemos querido, un analfabeto gobernando España, que califique ese territorio como VPO, y ale, iniciativa privada, como lleva ocurriendo en España desde el turnismo, control del estado, pero claro, el puto estado nunca es capaz de hacer nada, control del estado delegando en inversion privada, qué, curiosamente, será la pasta de la misma persona que ha mandado tirar la cañada real y que ahora, con su corbata o su vestidito de agata ruiz de la prada, pondra una sonrisa muy grande delante de una foto muy grande, y dirá, con talante politico, como lo llaman ahora, aquello de... estamos construyendo derechos sociales, estamos haciendo el estado del bienestar. Somos muy buenos, votadnos.

Y ahora veo de nuevo los martillos bailando. La metáfora de las pisadas militares que Mike Olfield puso delante de un muro, que cayó y no valio para nada. Cuando cayó el muro se levanto la gran mentira en la que vivimos, tapando y silenciando voces a golpe de manipulacion informativa.

Estos dias, el ultimo hipi que queda vivo, ha sido arrestado por Obama. Un negro que aun no se ha enterado de que sus hermanos, padres, abuelos y bisabuelos, han sido las mayores victimas del imperialismo europeo y norteamericano. ahora, q de verdad llega un australiano y le esta diciendo, mire que corrupcion del copon que hay en la embajada de su pais, haga algo con ellos, echeles de sus grandes puestos de mandatarios y ponga a gente de su raza joder, ese 30 y tantos por ciento del pais que ha levantado el pais durante 200 años y merece mandar, el responde, no Assange, usted a la carcel. Los blancos me lo estan diciendo, usted ha sido malo por espiarnos y levantarnos la falda, eso no esta bien.

Mari carmen, pongame un poco mas de maquillaje, mujer. no ves que hoy parezco mas negro de la cuenta? que van a decir Larry King o Rupert Murdoch sobre mi aspecto. que van a decir los lideres blancos que me pusieron aqui, si hoy me ven realmente como soy yo, negro, y no un negro cada vez con mas maquillaje que parece blanco.

Porque Jacko el hombre lo hizo por problemas sicologicos, le tenian tan acojonado por ser negro que dijo, a tomar x culo, ahoar voy a ser mas blanco que un mormon de esos que venden la biblia.

Pero Obama, es solo un juguete guapo, algo asi como un kobe bryant, una lucie liu, una naomi campbell. A que no parecemos de nuesta raza. a que somos negros o chinos con rasgos occidentales eh? usennos como imagen, nosotros estamos encantados de ser tan estupidos.

Y quien fue al meollo del asunto como Lennon, un perturbado se lo cargo por no darle un autografo, cosas que pasan. teorias para creerse a pies juntillas. que lo dice la cnn y lo dice la tele.

y quien se cree todo eso? Pues toda la gente, que es cada vez mas tonta por culpa de la democracia, los trabajos explotadores y no tiene tiempo para pensar.

Quien se cree que los putos estados unidos, esos cabrones que tienen forrados los cojones con millones de dolares, tantos dolares de mierda que consiguieron a un cerebro de mas de 160 de coeficiente para el elegante proyecto manhattan y se cargaron toda una isla del pacifico, y luego dijo Einstein, me arrepiento de colaborar con ustedes, no sabia que iban a hacer tanto daño gracias a mi, quien se cree ahora que a Lennon no se lo carga el FBi.

ALL WE ARE SINGING, GIVE PEACE A CHANCE!!!

pero Vietnam interesaba a la industria armamentista de Detroit. interesaba, y un huevo ademas. que mas da que murieran miles de latinos y afroamericanos por su culpa, si ellos no eran hijos de George Washington, sucesores de esas trece colonias que decian ser iguales que los revolucionarios parisinos cortando la cabeza a los reyes despotas, y luego se cargaron a millones y millones de cheyenes, indios sioux y to la pesca, para poner sus colonias a buen recaudo en el far west.

Así que, sí, Lennon dice paz en Vietnam, ojo que hay mucha gente pensando lo mismo, ojo que si la gente piensa lo mismo tendremos que irnos de alli, ojo que se me hunde el chiringuito de las balas... pues Lennon muerto, y que todo sigue igual.

Asi que sí, Assange dice tengo mogoyon de documentos sobre lo hijos de puta que sois, ojo que hay mucha gente que empieza a pensar que sois hijos de puta, ojo que se me hunde el chiringuito de las embajadas y todo lo que controlo desde ahi... pues, Assange, no muerto, porque ahora no esta de moda, pero si encarcelado, y que todo siga igual.

y asi con cualquier persona que quiere cambiar esto.

Eric Cantoná, dice que el siete de diciembre, es decir, ayer, la peña saque la pasta de los bancos y asi estos caeran. vale, una utopia porque nadie se moviliza en la mierda de tiempo que vivimos. cnn dice, la mujer de cantona anuncia bancos. la gente piensa, vale, tranquilidad, mi banco seguira forrandose a mi costa, pero tranquilidad porque un perturbado con ideas ha sido aplacado por este sistema que nos droga a todos.

y que queremos qeu nos siga drogando dia tras dia. nos pone cachondos la droga en la que vivimos que nos deja imbeciles perdidos, pero es resultona, barata y divertida.

En serio, John, gracias porque hiciste pensar a muchas personas

se me olvido ponerle título,jeje

Se puede leer para dormir. Yo prefiero escribir. Con un punto de exhibicionismo, quizá, pero colectivizando mi sentir. Realmente habría que simplificar toda la parafernalia de la sociedad, aunque si no, las películas no tendrian sentido. vivimos en una pelicula constante donde cada uno interpreta su papel, y luego lo vemos en la pantalla y pagamos pasta, aunque en la calle hay mas actores potenciales que en cualquier casting. es más, solo con poner una camara de pie sobre una acera, puedes calcular que perfectamente en cinco minutos dos o tres personas se asomaran, pensando, ilusas de ellas, que un cacharro de plástico y lentes de aumento les abrira las puertas del eden. y es que estamos peliculizando la pelicula. pero es el drama diario de cada persona que sale a la calle. y es que todo el mundo siempre dice... bueno, no estoy bien, podria estar mejor... y piensa que en realidad podrá estar mejor. pero, cuando la claqueta del dia a dia dice corten cada uno vuelve al papel que le ha tocado jugar. nada se sale del tiesto, y distraidamente el economista anuncia que esta todo planificado, que son ciclos de 20 años y que esto ya se veía venir. claro, ya empezaba a oler a mierda cuando el obispo de valladolid se llevo sus millones de euros de los sellos de forum o de la financiera gescartera, o cuando una tarde fernando martin titubeó diciendo que eran la tercera constructora de europa, y a la semana siguiente martinsa fadesa se fue a tomar por culo. y aqui seguimos de espectadores inutiles que nada tendran que decir, si acaso alegrarse cuando subamos, como con un palo metido en el culo experimentando la seguridad del progreso, y hundidos como un pedo ridiculo que chirría en un calzón en ceremonia formal cuando dentro de 20 años, leopoldo abadia hijo nos explique la crisis de las renovables, y argumente la nueva vuelta al carbon con plantas acumuladoras de CO2. y asi es siempre, por eso los neandertales son nuestros parientes y sabian lo mismo que sabemos nosotros del futuro, y es que estos son siempre ciclos que se repiten, que no pintamos casi nada y que algun dia llegara nuestra destruccion. y fin que me voy a dormir serafin. como siempre, esta paranoia fallecera en 24 horas. se admiten alegaciones hasta entonces

recuerda, recuerda

Cómo se rescata a sí misma un alma pura de bandera,
si de banderas ya no queda más que la impureza,
del recuerdo que recuerdas,
que no es hoy, que no es ayer,
... que no es mañana,

y cómo saber sí es?
como ver a través de ella?
cuando un humano acomplejado
canta al origen, pero ya no tiene nada que cantar

y sin embargo, recuerda,
aparece a veces y vaga sin complejos
pero sus ojos, son animales que nadie comprende

su mirada, esconde de buenas o de malas, yo que se? algo así como un duende
que por qué se oculta?
nadie sabe, puede ser el miedo, el anhelo o la tristeza
o un brillo que no quiere brillar, porque de miedo ahogó un aullido fuerte
de corazón palpitante,
un aullido fuerte de corazon palpitante,
que ahora ya tampoco palpita

y entonces, son dos máquinas entristecidas,
dos banderas puras, unidas por un dolor,
que provoca su tristeza y ahí quedaron las banderas,
ocultas, tristes, y viejas

Cómo se rescata a sí misma un alma pura de bandera,
si de banderas ya no queda más que la impureza,
del recuerdo que recuerdas,
que no es hoy, que no es ayer,
... que no es mañana,

y sin embargo, es siempre.
y sin embargo, este humilde escuchante o escuchador
que recién también aprendió a observar,
lo vio clarísimamente

se rescata la una a la otra,
y no hay ayuda ni clemencia,
no hay humano que pueda aparecer
como de la nada y susurrarle al alma pura de bandera...

....recuerda, recuerda

mi filosofía de vida últimamente

Cuando juegas al 60% de tu propio progreso, el 40% restante es más fácil de asumir. Asumo mis propias derrotas como algo normal, asimilo lo que me hace débil y me centro en disfrutarme a mi mismo, en dar cosas buenas e intento pensar antes de hablar. Observo todo lo que me rodea, intento rodearme de gente observadora, gente que rodea lo que yo observo, y entonces el círculo se cierra y fluye, avanza y me siento dentro de él, y con ese 20% de ventaja juego y avanzo. Porque comienzo con muy poco, apenás un 20% de algo totalmente nuevo e intento multiplicarlo hasta alcanzar lo más alto. No me vale lo más alto para el resto, me vale lo más alto para mí mismo. Encumbrarme en mi trono de excelencia y no pedirme menos que mantenerme en el intento.

Pues es muy difícil el paso objetivo de intentar a lograr, de evaluar a ser evaluado. Y cuando te sientes un justo justiciero de tus propios actos, con más objetividad gritas orgulloso que un intento bien vale una vida, que una aventura vital bien vale un intento, que está de puta madre intentar vivir distinguiéndose de los demás, proyectar esa diferencia hasta el infinito y volver con el aura mejorada, observando que los demás te observan, como algo distinto, algo que ha ido y ya volvió, o que quizá, sin nunca irse, aunque a veces sí perderse, ya no es el mismo que cuando se centró en observar.

Y es que el método de Descartes aplicado a una propia vida, no deja de ser sorprendentemente acertado.

Y es que, inconscientemente, necesitamos observar lo que otros antes ya observaron, para sacar ese matiz, ese clarooscuro o gris de fondo convertido en perla que el otro, antes, no alcanzó a distinguir.

Imitando progresamos, y los niños que hoy tienen 10, mejorarán lo que hacen los de 20. Los de 30, mejoran paso a paso lo que hacen los de 40. Que no pare el progresar de la gente, que nadie tenga una reja para coartar su imaginación. Ojalá no hubiera ninguna voz silenciada, ojalá en el sistema cupiera todo el mundo.

Si la conciencia del más poderoso se estanca y se hereda entre sus descendientes, no valen las manos abajo. Yo lo tengo claro, no pienso asumir que mi lugar aquí es diminuto, no pienso tratar de usted a un ex banquero o a un señor de traje, sólo porque tengan el bolsillo más grande que yo.

Así debería de ser. Sin sumisiones hacia nadie, ni discriminaciones por cuestiones estéticas. El mayor genio nunca fue el más repeinado, pero sí el más ambicioso en su progreso personal. Ese es el ejemplo a tomar. La imagen... es sólo imagen.

Me hace gracia escuchar de ciertas personas... es que vas como un perro flauta, y es muy importante la apariencia. Me la pela, un perro flauta elegante, se pondrá su traje de currar y seguirá elegante y altivo, sin ser menospreciado por nadie.

Lo dicho, no se por qué, pero esta es mi nueva filosofía de vida. Ahora que más o menos voy encontrando mi sitio, sé que me encuentro mucho más tranquilo conmigo mismo. Por fin, paz. Por fin, actividad para no parar, para que la mente progrese.

Gracias, mundo rápido

Por fin una buena pelicula en TV

muy buena la serie de la princesa de éboli. ya era hora de que alguien hablara de una de las historias más importantes de España, el intento de traición de la tuerta y su acólito Antonio Pérez al monarca más importante de todos los tiempos, Felipe II (para que la hija de Éboli ocupara el trono de Portugal, vía su padre difunto, Rui Gomes Silva). Intentaron boicotear por todos los medios Flandes (la gran derrota del bastardo más importante de nuestra historia, Don Juan de Austria, hijo de Carlos V y la artista Victoria Blamberg); intentaron boicotear tb la union de la corona de España con la de Inglaterra a traves de la union entre Don Juan y la presa María de Estuardo. Incluso, la empresa mas importante de todos los tiempos, nuestra victoria por antonomasia frente a las costas de Turquía, en Lepanto. Felipe II, el gran hombre de estado, nunca fue parte de aquello. Sólo las relaciones entre Génova, Vaticano y algunos reinos alemanes con las tropas comandadas por Don Juan nos dieron la victoria frente al turco. Dos hermanos, (Felipe y Juan), un padre (Carlos V), un legítimo imperio... traiciones... gracias Antena 3.

Anestesias y resignaciones virtuales

Por alguna extraña razón, aún nacemos físicamente hablando. Incluso, seguimos padeciendo sentimientos y esbozando mentalmente mundos naturales que ya no existen. Algunos, sólamente pueden imaginarse ya un mundo mezclado, y, si por alguna hipotética coincidencia pudieran observar una panorámica del Amazonas pensarían que aquello sucedió hace muchos años.

Verdaderamente, hay tantas cosas que sucedieron hace tantos años... o quizá, no tantos. Nuestra vorágine de destrucción reduce a meses o años todo un proceso vital incapaz de poder ser explicado en meses o años, por lo que perdemos de vista el valor del tiempo y a su vez, el valor incalculable de las cosas que solo éste puede crear.

La anestesia empieza a ser demasiado peligrosa. Como parece que las modas insurreccionistas contra el sistema han muerto por culpa de internet, ahora nadie se acuerda de otro mundo que no sea el viciado por el tiempo de consumo. Por eso, reivindicar lo espontaneo que resultaría un apagón de todo lo conocido, un poco el caos. Imaginarse un mundo sin mundo, donde sería posible ver de nuevo al chico de los periódicos anunciando el ¡Extra, extra!... No.

Review de esto último. El cambio debería ser mucho más sustancial. Pero, ¿cómo disponer de un elemento de justicia para delimitar donde está el cáncer de nuestro tiempo?

Sabiendo esto, es decir, cuando se creó el consumo de masas, sólo haría falta comprender como funcionaban las sociedades anteriores a ese momento, y luchar por ir aunando pequeños grupos imitativos de aquellos reales antisistema para revertir esta situación

Ahora bien, la imitación es quizá el summun del consumismo. Y aquí vamos llegando a la clave de toda la degeneración. Y ahora explicaré el por què.

Desde que estamos consolidados como especie invasora, incapaz de declinar hacia la desaparición por un ciclo vital determinado, tal y como le puede ocurrir a especies dependientes de un único hábitat como el oso polar, el koala, la barrera de coral... hemos desarrollado una inteligencia grupal imposible de destruir por un agente externo (a no ser que ocurra un golpe brutal contra otros objetos del cosmos, lo que parece improbable).

Por tanto, suponer una mejora grupal por la propia negación del sistema actual, podría ser igual de peligroso que el abismo que se avecina con este ritmo de destrucción. Roma imitó a Mesopotamia y a los pueblos de la antigua Persia. Carlomagno cargó su poder sobre los últimos vestigios del Imperio de Constantino, y, Napoleón, quiso repetir de nuevo una situación de dominio alienante. Hoy, ese dominio está perfectamente asentado. Hemos llegado por fin al Imperio perfecto, el cual no puede caer ni por surgimientos de otros Imperios, ni por luchas internas, ni por la muerte de su genocida creador.

Pues estamos en el Imperio Virtual, aquel que no tiene un centro delimitable, ni capital, ni leyes, ni líder visible. Si pusieramos a un cacique ruso a bombardear, hipoteticamente, y con la tecnología más avanzada, todos los satélites de comunicación que vertebran este imperio, la solución sería tan fácil como desactivar a través de sencillos códigos numéricos los misiles de ese hombre antisistema bolchevique, y no informar para nada, ni alentar (como pudo hacer la Revolución francesa), al pueblo para levantarse en armas contra la injusticia del supremo control del Imperio.

Por tanto, es sencillo controlar el Imperio Perfecto. Quizá, ahora haya más claridad para explicar la idea que tengo sobre todo esto. Me remito a hace dos líneas. El pobre Saint-culotte en la Asamblea Nacional, gritando por la caída del despotismo, y, sin saberlo, alentando a los primeros capitalistas importantes de la historia, los jacobinos, asentados desde entonces en el poder mundial de la política.

Y se suponía que iban a cambiar hacia un mundo más justo, pero esa maldad humana, que, sospecho será la única que nos dará a todos con los huesos en una tumba gigantesca en el futuro al lado de los dinosaurios, lo manipula todo para siempre ir a peor. Dan igual las concienciaciones sociales, los movimientos por la paz, la hora del planeta, el 0,7, el niño apadrinado de Intermón; pues, los jacobinos, cada vez eligen peor.

Internet les ha facilitado la anestesia que históricamente debían recetar a la población en forma de palos, represión, muertes y guerras mundiales; pues ahora la solidaridad del pueblo es general en un mundo totalmente homogeneo, donde la mezcla de culturas nos hace perder a pasos agigantados nuestra identidad y el ansia por el cambio. ¿Cambio a qué, si el comunismo es sólo un libro de tapas rojas y el capitalismo una soga al cuello para los obreros de las revoluciones industriales diseñadao por David Ricardo y Adam Smith?

Pero, como decía antes, las decisiones de los jacobinos deberían ser penadas con la guillotina, como hace 200 años. Annópolis o Copenhague suceden a Kyoto como el mayor chiste del Imperio. Es la broma mayor de la burocracia, el espejismo de solidaridad (no para salvar al niño somalí con desnutrición avanzada e hinchado por la retención irreversible de líquidos de su cuerpo que le provocará la muerte cada 8 segundos, al ritmo de tres o cuatro en todo el mundo), sino, graciosísimo, para buscar la solución al planeta.

Por favor, deberíamos prorrumpir en carcajadas. La madre tierra es muchísimo más sabia que la historia triste de nuestra especie. Para ella, el juego del Co2 al que estamos jugando desde que un tejano le dio una patada a una piedra y le salió aceite a chorros, es tan sólo como poner una colada y dejarla tender al remanso durante unos cientos de años después de que desaparezcamos de aquí.

La única realidad de todo esto, es que la resignación avanza a pasos agigantados y parece la enfermedad de este siglo. Nada le tiene que envidiar a las pestes bubónicas del Siglo XIII o a las purgas étnicas caprichosas del Siglo XX.

Es más, parece una guerra perdida para la humanidad. Casi es preferible dejarnos vencer esta vez. Seguramente, si no nos resignamos, mejoraremos esto, lo cual no es conveniente. Lo mejoraron los neandertales, los griegos, los romanos, los humanistas y obreros, los científicos en el boom del empirismo y el racionalismo, y, por último, los frikis informáticos de California que se han inventado todo el entramado de internet en apenas 30 años.

Y, cuando surge una mejora más, que parece que solucionará todos los problemas, observamos cada vez más soledad en las personas, más tristeza y hambre, más resignación.

Por lo tanto, deberíamos empezar a andar desnudos por la calle. No hay nada que perder. Tan sólo la vergüenza. Pero, eso tampoco existe. Internet nos la roba también en cada red social. Por tanto, resignación también hacia eso.

con tinta y pluma, pero por internet

Ahí, yo no sé por qué, pero hay días que no me puedo ni aguantar a mí mismo y otras veces que necesito hablar compulsivamente y socializarme. Tengo muchas ganas de conocer gente por aquí. Los días se hacen muy largos, y a pesar de que las posibilidades son amplias, a veces te das cuenta de que aquí, cada uno va muy a la suya. Mira, hoy encontré a dos chicas que me han venido a saludar, y sospecho que me he puesto demasiado nervioso para parecer natural. Creo que las he agobiado con mis cosas. no se por qué me suele pasar eso, porque cuando lo reflexiono, en realidad me estaba gustando mucho poder hablar con esas personas. Pero, quizá, es mi estúpida ansiedad, esa que sufro en todos los aspectos de mi vida, que lo hago todo por impulsos, y así me va.

Necesito estar mas relajado con la vida y tener mas paciencia porque si no lo hago acabo cometiendo siempre los mismos errores.

Me sigue gustando esta ciudad, aunque también me doy cuenta que los peligros pueden multiplicarse. Por ejemplo, ayer no podía dormir por los vecinos de arriba, que a las tres y media de la mañana comenzaron a mover muebles de un lado para otro y hablar a voces. Al final, mira, me decidí y subí a pedirles que si podían bajar la voz.

Uff, creo que la próxima vez recurriré a la policía. Me dio bastante miedo, porque salió a recibirme una chica búlgara rúbia, y detrás había dos señores, y le vi al chico que luego habló conmigo como se guardaba un cuchillo de estos de sierra normales de cocina, en el bolsillo. y mientras yo le comentaba que si podían hacer el favor de bajar la voz porque tenía que madrugar, el chico estaba con la mano en el bolsillo. además se fue la luz... vamos, que un poco apretadete de esfinter sí que iba.

porque claro, esta gente, muchas veces no tiene nada que perder. yo no se en qeu condiciones pueden estar, pero si igual la han liado en su país, como aquí les borran los antecedentes... pues no se sabe. la verdad que un poco mal si lo pase. y además, no valio de nada porque ahsta las cinco siguieron igual.

y claro, ahora que hago yo, porque si llamo la proxima vez a la policia, van a saber que he sido yo. ah, eso si, ahi fui yo con un par con mi pijama verde y unas playeras, jejej. que tb pensaria el pavo rumano... aki viene billy el niño. pensandolo bien, yo tb debo acojonar con un pijama verd ey unas playeras a las cuatro de la mañana. jeje

pues eso, que estoy bastante joribiado de lo mio. q en realidad se que puedo hacer cosas bien y se q kiero a algunas personitas que son muy importantes en mi vida... pero, el pero de siempre. me mata tener una cabeza de cazurro. me gustaria poder urgar dentro de ella para ajustar algunas tuercas y poder ser como soy ahora siempre, y no ser el abobinable mr hyde qeu en ocasiones me convierto.

wenas noches, o días o tardes. que ya se sabe con esto de la intemporalidad de la red

Tidus y Yuna

Yuna y Tidus se besaron, mientras la invocadora de espíritus iniciaba los ritos del encuentro de las almas con el más allá, con el torrente de energía que seguía su camino. Ella era la guardiana de todos las almas de Spira. Y nadie podía morirse sin su ayuda. Para descansar en paz debían ser parte de sus ritos. Era su sino, besarse con aquel hombre al que después tuvo que abandonar y guiarle en su camino de las ánimas, donde siempre quiso estar, al lado de su padre. Con su pérdida, también parte de su alma caminó. Tal era el deseo de estar entre sus brazos que la llamada vida real ya carecía de todo sentido.

Y pienso yo, que si la ficción siempre reparte más bondad que la realidad, ¿qué pinto yo en todo esto? Si no me gusta esta vida. A veces, me gustaría ser Tidus, el afamado jugador de blitz, para morir sin ser enterrado, como dirian los Violadores del Verso, siempre volando. Porque, que importa volar o tener los pies en el suelo, que importa reirse de esto o ser serio si todos vamos a palmar igual. Prefiero morirme de amor, de estupido amor que es el único que le da sentido a lo que hago, o no sentido, es el unico que me hace sentir vivo. todo lo demas es totalmente secundario. Si muero en vida, por lo menos prefiero morir de amor y volar hacia muy arriba como Tidus y Yuna.

El pequeño secreto de Charlie Peralta

Charlie Peralta era un chico muy tímido en 1973. Pasó los primeros diez años de su vida en una granja de Nueva Orleans (Loussiana) criado por sus abuelos, ya que su madre, Carol Trevor apenas se hizo cargo de él durante los primeros días de vida. Después decidió dejarle en un orfanato, pero su abuelita, Rosario, se apiadó de él y recuperó la adopción previo pago a la comunidad de 1.000 centavos de dólar.

En el colegio siempre sufrió las burlas de compañeros de pupitre debido a su débil aspecto, y llegó a interiorizar una imagen de sí mismo realmente grotesca. Charlie era, lo que se llama, un tipo raquítico. Jamás había superado los 50 kilos de peso, a pesar de superar ampliamente el 1,80 de estatura. Ahora, sólo podía estar sentado, a escasos 130 centímetros del suelo. Su piel era un camino bien trazado de venas, nervios y músculos parecidos a chicles. Cuando se incorporaba para observar, una calzada escurridiza de piezas metálicas, que podían separar cada una de sus vértebras, sosteniendo así todo su cuerpo, salía a la luz. Frágil, de aspecto incluso doloroso, su columna era la peor cárcel para el joven Charlie. Lo fue desde los 16, cuando los médicos diagnosticaron una extraña enfermedad que lo iba a postrar definitivamente en esa silla del demonio.

A veces, Charlie soñaba cosas divertidas. Hoy era un piloto de aviones en una compañía de prestigio mundial. Su magnetófono, se activó al recibir la señal de despegue. Nadie podía pararlo.

-Les habla aquí Charlie Peralta, el Comandante en Jefe del vuelo 147-A entre Virginia y Florida. El estado de visibilidad es óptimo esta noche. Hay algunas nubes al oeste pero sin riesgo de descarga. Controlaremos con facilidad las turbulencias. Pueden estar tranquilos. Recuerden abrocharse los cinturones. El servicio de atención del avión les complacerá en todo lo que necesiten. Muchas gracias y buen viaje.

El aterrizaje fue completamente limpio. Era maravilloso para Charlie aquella sensación. En Cayo Vizcaíno le esperaba su esposa, Clarisa, y sus dos pequeños trastos, Marisa y Yeison, de apenas cinco años de edad.

Caminó pletórico por todo el aeropuerto, y dejó su pequeño equipaje de mano en un carrito de rejillas. Su chófer, Claudio, ya sabía que debía hacer con ello.

Cuando llegó a casa, y abrío la puerta... tan sólo las lágrimas de su abuelita Rosario inundaban toda la sala. La prueba definitiva sobre su recuperación había sido negativa, y sólo una operación de trasplante de médula podía salvarlo. Lástima de la torpeza del sistema sanitario. Él no tenía dinero, lo cual complicaba todo mucho más.

- Te curarás, hijito. Se lo he pedido al de arriba.

- No importa, abuelita. Sé que lo piensas con el corazon, pero es imposible para mí ver de nuevo el campo de heno donde comen los potrillos, o montar hasta New Heaven sin pensar en mi enfermedad. Valoro todo lo que habéis hecho por mí, pero permíteme que sueñe con mis propios sueños. Que nadie se adueñe de ellos. Es preferible que sean sólo mi propio remanso de paz. Ahora, si tu quieres, me gustaría abrazar al abuelo.

Charlie vivía malos momentos. Borró de un plumazo la frialdad de aquellos malditos doctores de bata. Pattrick, su abuelo de origen irlandés, pescaba tranquilamente al remanso del lago que había a un par de millas de la finca. Rosarió guió al jovencito hasta él.

Respiraba aliviado, pues ese era un don que nadie le podía quitar. Pattrick jugó con su pelo revoltoso, y apoyó su mano antigua sobre los hombros del muchachito, mientras su boca agrietada saboreaba una especie de tabaco de mascar de procedencia noruega.

A Charlie siempre le había encantado el olor del humo cuando lo inhalaba su abuelo, y estaba tan acostumbrado a él, que podía guiarse en sus propios recuerdos sin necesidad de calendarios o complicadas agendas.

Sólo tenía que agregar... - Abuelo, ¿Cuándo te llegó la octava caja de primavera desde los fiordos?
- En el solsticio de invierno del año pasado. Ese día desayunamos copos de avena con maiz que hizo tu abuela.

Ese era el pequeño secreto de Charlie Peralta. Él era custodio de los pedidos de su abuelo, y éste a cambio, custodiaba, no sólo sus recuerdos, sino seguramente toda su alma.

FIN

Los primeros 21 segundos

En mi mente había una radio, pero no una radio en el sentido material del término, que también, en buenas horas los sábados muy temprano. Había la radio, lo que la magia le liga a ese término mágico que hace realidad la evaporación mental, ya sea buscando un relax, una activación... o la motivación para levantarse y emprender un nuevo día.

Y, los 21 primeros segundos que me precedían en el contacto con las ondas, donde nadie te ve, donde no ves a nadie, donde tu voz es tu única arma, totalmente indefensa ante el silencio tajante, casi siempre, del estudio. La pecera enfrente, la tensión del ambiente a luz ténue que, sin embargo, ilumina, y de qué manera, cada rincón de un lugar que va mucho más allá de la superficie espacial, pues en él puedes soñar con que te transportas a NY en los años 60 para escuchar un blues improvisado de Marvin Gaye, o bien eres un fiel seguidor de la misa ghospel 'I say a little prayer' de Aretha Franklin.. qué importa cuándo, hoy o ayer, viendo 'La boda de mi mejor amigo' o imaginando los chisporroteos graves de un tocadiscos empolvado "Del salón en el ángulo oscuro... veíase el arpa", tal y como lo vería Don Gustavo Adolfo en sus tardes sevillanas de señorito de tal y perfumado en aromas poéticos al lado de su inseparable y prohibida Casta Esteban... el micrófono veía crecer las primeras sílabas dudosas de mi garganta, muchas veces fiel compañera previa de grandes juergas y olvidos de mi sección.

Porque fue lo más gracioso, buscarle las cosquillas al evento de tener que contar algo más a título personal que a título de una canción aburrida, que nadie oía, si acaso algún radio aficionado, pues los jóvenes compañeros, en un gesto casi mecánico y desprovisto de cualquier decoro, olvidaban lo que estaba pasando al otro lado, olvidaban la posible conexión entre tres mundos: el propio de cada uno, el de las ondas y el del esperanzado oyente, que quizás recordase sus primeras charletas en la radio del pueblo, cuando apenas era un corral mal construído y sin ningún medio, al escucharnos esas mañanas de sábado en Radio Laguna.

Pero, lo más sorprendente de todo fue la sensación de por fin aventurar a distinguir perfectamente aquellos 'yoes' que predijo el señor Higgins y utilizó Sir Óscar Wilde para definir 'El retrato de Dorian Gray'.

Mientras sonaban los primeros compases de Ángel (Nach), mi música de cabecera para la sección de 'Música negra mariconera', era capaz de alcanzar la consciencia hablando cuatro paridas ante ciertas preguntas nimias, y a la vez dominar esas cuatro paparruchadas de mi principal emoción: saber que me fusionaba entre el piano de los primeros 21 segundos de Nach, mi propia voz rompiendo los compases (con la pequeña trampa, eso sí, de una disminución más que notable del volumen al pronunciarme, evidentemente), y la pequeñita esperanza de guiar las ondas a cualquiera que pasara por la circunvalación a las afueras de Valladolid y alrededores, que casualmente hubiera sintonizado esa emisora 'Just in time'.

Pocas semanas para aprender pero sí las suficientes para recordar el gusto en las papilas gustativas que activan mis upper class in memoriam de saber que la radio me mola me mola, cada día más. Porque Leonardo Dantés también merece un lugar significativo en alguna parte...

Los 21 primeros segundos...

Quién (de Susana Alva)

Luna llena

Luna llena observa, apacible es calma y me da gratas sorpresas.
Luna llena amarilla, roja, de oro... de gatos aullando, de olas que chocan, que van y vuelven, que se equivocan.
Luna es tesoro de viejos, secreto de niños, arrullo inconsciente de inviernos, delirios, razones, pasiones, quejido de rama y ventana, amarga cera que se derrama.
Luna es pasión y misterio, eterno ciclo de sueños, inspiración para vivos, conspiración para muertos.
Luna aparece y desaparece... tiene sus rachas, como la propia vida, como la propia muerte.

Crónicas nocturnas

Soñar evoca una pluma volando guiada por la curiosidad de doblar la siguiente esquina. De una alcantarilla solitaria la bruma de enero esconde un vapor que asciende imperceptible. La calma sólo se deja tambalear por el suave silbido del fresco viento helado que cruza la avenida, vacía a aquellas horas de refugio. Un gato asoma la cabeza detrás del contenedor repleto de grandes tesoros deseosos de ser encontrados. Al otro lado de la calle, agazapado y asustado, un pequeño roedor espera resignado servir de cena para el estiloso felino. Pudo escapar dos manzanas antes pero siente que sus pulmones se hichan cada vez más debido al gélido aliento del invierno, demasiado justo y exacto con las reglas de la naturaleza, y ya sólo desea terminar la persecución. Cómo sería su nueva vida en la tripa de otro ser callejero, se pregunta. La aventura ha llegado a su fin. Un zarpazo en el costado es suficiente para el valiente ratón.

La pluma no sirve de caza, pensó de sí misma la hormiga orgullosa de sus hazañas matutinas. El fortín oculto bajo el fresco musgo de esa pequeña aldea montaraz corría serio peligro de congelación. Los intentos de evacuar la colonia aquella jornada habían sido del todo infructuosos. Pero Zuma tenía un plan. Sus sueños se cruzaron con la pluma aventurera, y, como si toda su vida dependiera de un impulso, el pequeño ser de antenas flexibles divisó a lo lejos lo que parecía ser la casita de una guarida de ratones. ¡Estaba abandonada! Santo cielo, cómo podía ser posible.

Zuma frotó sus ojos, incrédula ante tal descubrimiento, y divertida, mordió la última partícula de su baquete de vísceras que había encontrado poco antes al lado de un contenedor. ¡Pick! ¡Pick! - gritó el pequeño ser - ¡Ven a ver esto, Pick!

Perezosa, la anciana hormiga obrera abrió uno de sus ojos-¿Qué pasa, Zuma? ¿Ya estamos en el cielo de las hormigas? Que raro, es igual que la colonia.

- Nooo, te equivocas amiga. Tienes que verlo. Creo que nos podremos salvar. Díselo a Zack. Podemos organizar una expedición al alba, ese refugio de roedores está abandonado. ¡Un refugio de roedores! ¿Te imaginas, Pick? Con sus túneles y su grano acumulado. Vamos a vivir como reinas.

- Yo sólo soy una vieja hormiga, Zuma. Mi tumba tiene que ser la colonia. Pero, supongo que es posible cruzar por esa zanja hacia el nuevo refugio. Con algo de suerte las más fuertes de nosotras podrían fundar la colonia definitiva.

- Jo, cómo hablas Pick. La colonia definitiva, dices. ¿Tienes idea de lo que eso significa? Se acabaron los fuertes de pipas, las semillas protectoras a forma de muro. De ahora en adelante, las raices nos protejeran del exterior.

La pequeña Zuma corrió con sus diminutas patitas al interior de la colonia. Un desesperado insecto, más poderoso que el resto, rezaba por las últimas horas de su propio fuerte. Era el fin. Sólo habían pasado dos inviernos y la casa más bonita de la historia de su familia se consumía por el crudo hielo.

Pick era la única esperanza para la colonia. Esa noche se trazaría el plan más grandioso jamás contado por las pequeñas trabajadoras. El futuro adquiría un tono verde ondulante. Cuando Zack divisó la nueva guarida, gritó... ¡Oh, my god! ¡Estamos salvados!

Impávido os observo, creadoras

Subo a mi ecuación cerrada de estrellas y barras

viajo, escucho y reprimo,

observo, lamento, los ojos, me encierro,

actúo, continúo, me duermo

en el calendario hay otro hoja más

espero

no añoro veranos

adorno mis sueños

lejanos recuerdos

inconexos

con la realidad

...ahora recuerdo

aliento

sol y conversación

repito por vocación

...infierno

el movimiento

del universo

gira, nace, construye

... amanezco

mi almohada abrazada

me comprende

me acaricia

me suspira venga chico,

adelante

... lo intento

Un gran lugar donde volver

Los lugares se suelen medir según la superfie que ocupan en relación al planeta Tierra. Pero, después, cada uno saca su propia vara de medir. Mi pueblo es para mí el lugar más grande de la tierra, porque en él puedo expresar toda mi calma y no hay límites territoriales para esta y las fronteras no son aduanas custodiadas por enormes cachalotes de traje oscuro sino que las pongo yo en cada instante, adaptándome a algunos rigores internos bastante benevolentes. Más o menos, como debía ser la Comarca para Frodo Bolson.

Estos días son de reposo en el lugar que he visto más de 6.000 dias de mis 8.084 de existencia sin preocuparme mucho de qué pasará en septiembre, cuando me espera una nueva aventura vital para encauzar mi camino. Aún no lo tengo claro y la verdad que sólo pienso en ello de forma positiva, vislumbrando todas las posibilidades que se pueden abrir en la tercera ciudad de España por número de habitantes (quien sabe qué lugar ocupará en mi corazón el año que viene).

Elegí una profesión muy arriesgada e inestable (competencia directa con cualquier persona sin formación específica pues todo el mundo tiene derecho a ejercer la libertad de información según el Artículo 20.1 de nuestra Carta del 78) y realmente hay que intentar sacar el cuello allá donde haya posibilidad. No me voy a rendir porque creo que ya elegí estudiar esto desde los 12 años y, a pesar que cada día pierda más la ilusión por la nobleza de esta sociedad, gano en espíritu crítico, imprescindible para oponer algo de resistencia al lavado de cerebro que ejercen las empresas de la información entre sus peones.

De momento, intento no entrar en la partida sin tener mis cartas seguras formándome en las profundidades de la empresa más improductiva de esta sociedad, que se llama Universidad. Pero no me voy a engañar a estas alturas. Si algo enseña este lugar es a valorarse a uno mismo por encima del resto. La competencia en la calle es brutal y aquí te ponen muchas herramientas para que te puedas buscar la vida. Las bécas de traslado son unas de ellas. Erasmus y Séneca no sólo son dos lúcidos pensadores de la antigüedad, sino también dos grandes oportunidades para que un joven que haya "perdido" 4 ó 5 años de su vida laboral "chapando" un montón de cosas inútiles al lado de profesores con mucha jeta vuele hacia un destino laboral digno. Quien sólo vea la posibilidad de correrse grandes juergas a costa del sistema se está perdiendo la esencia de estas becas, que es aprender a conocerse a uno mismo en un lugar que no es el suyo y en el que tiene que gestionarse sus propios recursos.

A mi me hace mucha ilusión todo eso, así que intentaré aprovechar la oportunidad al máximo. Ya veremos qué cosas saco en claro de Valencia.

Por lo demás, un verano tranquilo currando con las ovejas. No hay que perder nunca de vista quién es uno y de dónde viene. Me siento muy orgulloso porque es un privilegio trabajar en la naturaleza, ver a los gatos que hay por allí, a los perros... es muy divertido. Si la vida me dice que no pinto nada en la ciudad, me volveré.

No todo el mundo tiene la suerte de poder elegir y soy consciente de ello. Si no me desvivo por el capricho al final saldrá lo mejor de mí. Es estupendo el ambiente que se respira fuera de una ciudad, todo un contrasentido si en el otro platillo de la balanza dibujo mentalmente el mundo hacia el que me estoy orientando, y aparecen grandes conglomerados y multiplataformas políticas y económicas deseando agregar más elementos de sumisión en su mundo perfecto hacia la ruina de la dignidad humana, pues que no se no escape que somos elementos mercantiles que se venden para poder sobrevivir.

Aún así. el eje de la balanza soy yo y todavía tengo tiempo para jugar con los pesos y moldear mi futuro.

Todavía recuerdo los últimos días de verdadero bochorno en Pucela. Exámenes, fútbol y un durísimo terreno de lobos esteparios hacia el que debía dirigirme para descansar configuraban mi vida diaria. Ahora sé que Pucela no es el lugar donde volver. Villada puede serlo.

¿Volveré a verte, Valencia?

ESTAMOS CON VOSOTROS CASTELLDEFELS

Cayo y Jesusín (los que están sin camiseta en esta foto) fueron los primeros en intentar reanimarle. El chaval estaba echo polvo pero consiguieron trasladarlo en helicóptero al Río Ortega de Valladolid los servicios de emergencias de Sacyl. Todos rezábamos por él.

Esa tarde de verano, como siempre después de la cómida en casa de mi tía Asun, la parlada con las vecinas o una ligera siesta antes de seguir trabajando en el arreglo de la casa de la estación ocupaban el tiempo de mi primo y el marido de mi prima Marifé. Un golpe tremendo que se oyó en todo el pueblo levantó a la gente de la sobremesa. Un Altaria que salía de Vigo para llevar a los peregrinos hasta la frontera con Hendaya se acababa de reventar contra el puente de Facundo. Los vagones descarrilaron y entre los amasijos de hierros había muchas personas atrapadas.

Rapidísimamente llegó allí el 112 y todos los trabajadores de la fábrica de pipas Facundo bajaron a echar una mano. La gente abría sus casas para ofrecer agua fresca a los aturdidos heridos. Cualquiera que tuviera una habitación vacía la prestó al pobre viajero tan lejos de su casa, en un pueblo perdido en Castilla y totalmente confundido por la situación, y la fábrica de pipas se convirtió en improvisado hospital de campaña.

Miguel Angel, el Manosfrías, el sobrino del Madrigal, un personaje entrañable que trabaja en el ayuntamiento lo dijo “Venga muchacho no te mueras joder, que sales de esta fijo”. Era el chaval de Orense por el que todos rezábamos aquellos días en Villada. Su estado era crítico y 15 días después a su mujer, que acababa de dar a luz, se le apagaron todas las esperanzas de ver de nuevo a su marido y poder disfrutar de su hijo. No pudo superar las múltiples fracturas Diego Fernández, como tampoco lo lograron los otros 6 fallecidos.

El peregrino 2000, el chispas oficial de Villada, se había bajado en Sahagún. Una chavala que viajaba en el mismo vagón, y de la que se acababa de despedir, fue una de las víctimas. Un shock difícil de olvidar para un pueblo tan pequeño y humilde.

Y es que el accidente del miércoles en Castelldefells nos recuerda a todos los palentinos de tierra de campos aquella tarde tan calurosa del 21 agosto de 2006, donde vivimos una desgracia similar, un giro del destino que nunca debió ocurrir de no ser por la velocidad de aquel tren, que excedía por mucho los límites establecidos para tramos interurbanos.

Hoy, cuando uno se baja del regional de media distancia y mira el andén, puede ver la nave del Morán el de la fruta, la panera de mi tio Juan Manuel y mi padre Silvino, y a lo lejos aquel maldito puente reconstruido que fue la tumba para aquellos viajeros.

El monumento de hierro en recuerdo de las víctimas está ya oxidado, pero cuando uno lo ve se siente orgulloso de ser villadino. No se podía hacer otra cosa ante la tragedia que bajar por la cuesta de la estación para ayudar en lo que se pudiera, y así lo hizo la gente.

Rober y yo estábamos en un hotel de Cullera, relajadamente viendo el mundial de baloncesto. Cuando nos avisaron de todo aquello nos quedamos sin habla. Hubiera dado lo que fuera para poder ayudar. Realmente sentí muchísima impotencia, pero a la vez alivio de que no le hubiera pasado nada a mis seres queridos.

En Castelldefels, hay otra historia totalmente diferente, pero creo que espiritualmente quedamos unidas las dos poblaciones, con la esperanza de que no se vuelva a repetir. Realmente, sea imprudencia o no de los pobres chavales que estaban cruzando la vía, Renfe sabe de las muchas irregularidades que comete. Malas señalizaciones, poca visibilidad, trenes antiquísimos construidos en los 80 para las vías de cercanías madrileñas… son el pan nuestro de cada día de los trenes del norte. Ojalá que cosas así no se vuelvan a repetir. Se deben mejorar los pasos subterráneos y hacerlos más accesibles para personas mayores. Es complicadísimo para ellos subir o bajar los estrechos escalones inclinadísimos que hay en todas las estaciones, y eso es una puñetera vergüenza.

D.E.P. los fallecidos de Castelldefels. Villada en unión con las familias. Mucho ánimo.

Hoy han esquilao

Pues sí, mi padre es un auténtico crack. Hoy era su cumple y el tío, como todos los días ha tenido que estar al super pie del cañon. Desde las cinco de las mañana tiene que empezar todo a funcionar. Las cinco tandas de ovejas lecheras entraron atropelladamente, como todos los dias. No debe ser nada grato que a una le despierten para tocarle las tetas, y encima a esas horas, y encima sin dar nada de cariño, jeje. Bueno, en realidad y a pesar de que pensándolo friamente, ordeñar es un poco averración ya que la leche de la madre tendría que ser exclusivamente para el cordero, que los pobres duran un mes y poco vivos, pero durante el día también se las tiene pastando a sus anchas por todo Villada y pueden comer lo que les dé la gana.

Hoy, esto es muy extraño. El pastoreo desaparece y es una gran pérdida cultural. La burra, los perros, el ajetreo de un verano castellano, las bicis que esquivan al rebaño a su pasar por el camino comunal, hecho por todos allá por la parcelaria de los 60... muchas bocas calmó la parcelaria en España. Eso es algo que no sabe mucha gente, pero dividir los latifundios en minifundios y repartirlas entre el pequeño agricultor (en perjuicio del señorito, del terrateniente, que poco le importaba producir) mejoró la productividad exponencialmente y la comodidad de trabajar la tierra a menor escala. ¿Cuánto puede ocupar una tierra normalmente? Pues por aquí tres o cuatro campos de fúbol en un cuadrado. Más o menos 4 hectáreas. Y que tengas suerte que no haya un Capitán Fanegas intentando mover el hito de la tierra para hacer la suya más grande, que el tema de las lindes es una cosa muy seria jjeej.

Bueno, me adelanto como el avellano, que luego se hiela, como se dice en mi pueblo. Que además este finde son las fiestas de San Luis Gonzaga, habrá que ir como se pueda a Villada city a ver a mi gente.

Lo mejor de esquilar es verlas corretear y rozarse unas contra otras cuando les has quitado sus cuatro o cinco quilos de lana. Siempre alguna sale con alguna herida porque la verdad que muchas veces si hay alguno inexperto en la cuadrilla o lo que sea... suelen hacer heridas, que luego se tapan con el flis flis (eso me ha tocado a mi algunos años. ¡MORENOOOOOO, el botiquín! A grito pelao, y moreno acudiendo con el bote para curar jeje. Buenos tiempos la verdad.

Son muchachos que se lo curran, pero está el problema de que como van a comisión y se reparten la pasta por oveja esquilada, suelen apresurarse siempre un poco más de la cuenta. Hoy eran zamoranos, buena tierra sin duda. Pero también hay muchas cuadrillas de Badajoz, o polacos... Buah, muy mítico mi padre, el día y esto fue hace ya muuuuuchos años, que intentó entenderse con un polaco, que el hombre se le veía que de español no tenía ni zorra.

Textualmente, mi padre, el Silvino, hacia el polaco (y así, mu lentico pa que el otro le entendiese, jejej)

- Pero, que digo yo (pero que digo yo siempre siempre ha sido propiedad registrada del Silvino), que digo yo, que si, en tu país... en el tuyo, TU, PA-IS. SE VE EL FUTBOL DE AQUIIII??

Madre mía, lo que nos pudimos reir aquel día. Porque aparte de hablar lentico, subió mucho la voz para que el otro entendiese. Una anécdota muy simpática de veras.

Antes, el esquile era una fiesta en Castilla. Se comía con las cuadrillas, había la costumbre de invitarles a ensaladilla rusa y cerveza de beber y sentarse al lado del redil o rebaño a consumir las viandas entre todos.

Hoy casi siempre se marchan a un hostal a la hora del almuerzo.

Y bueno, eso es todo. La verdad, que ver esquilar es bastante bonito, y a las ovejas se las prepara para los duros veranos, que ya se sabe que aquí nueve meses de invierno y tres de infierno.

Y que quedan pocos, pero es para estar orguyosos de los pastores que mantienen las buenas tradiciones. Yo, estoy hoy más orguyoso que nunca de ser hijo de uno de ellos, que es mi padre, y el tío con sus 56 txapelas encima, sigue currando como el primer día.

Felicidades papa, te quiero mogoyón.