lunes, 26 de diciembre de 2011

Callar mi cultura del esfuerzo a cambio de mis orificios

Últimamente se habla de la cultura del esfuerzo con una gratuidad asombrosa. El estado meritorio en el que nos encontramos nos obliga a seguir esta cultura en pos de un beneficio personal. Nadie habla de la recompensa personal, sino del beneficio. Es decir, tú puedes ser un grande en lo que haces, que si la cultura del esfuerzo no te reclama, no reclama tu esfuerzo, estarás totalmente desaprovechado. Es como me encuentro hoy en día. Es decir, sé que por capacidades mi mérito es propio y autosuficiente para hacerme mi propio hueco en la sociedad que me rodea, pero esto no sirve. Me puede servir en la búsqueda de mi propio beneficio personal, pero esto no es la Escuela de Atenas de Platón, aquí el conocimiento o sirve o no sirve.

En tanto, por qué orificio de mi cuerpo me meto mi propio conocimiento? Empezaré por las amígdalas, para atargantarme. De tan áspero el sabor de mi talento se atasca indefectiblemente ahí. No me gustaría morirme ahogado en mi propio conocimiento. Prefiero explorar otras opciones.

Los oídos. Siempre fui de escuchar poco y hablar mucho, en contra de la sabiduría popular. De nada me serviría tapar mis oídos con un panfleto de letras huérfanas de padre y madre, flotadoras en el universo de la desinformación. Es preferible dejar ese orificio vació por si un día me viene bien escuchar palabras agradables, romanceros gitanos a la luz de las velas de una velada lunera. Sí, definitivamente descarto el aislamiento definitivo del sistema sonoro en el que me hayo. Prefiero seguir rodeado de silencio.

El mutismo? Interesante. Por donde salen las palabras castigarse a uno mismo en protesta por la situación injusta. No. Ese orificio llamado boca aún debe promulgar muchas ideas, siento que mi aportación en el mundo no ha terminado aún para dedicarme a la meditación contemplativa y la castidad de mi silencio me haría explotar en una onda expansiva de mis palabras prisioneras.

Ya van quedando menos orificios, y pienso que si tapase con la cultura de mi esfuerzo los esfínteres de mi pene, no podría expulsar el veneno que llevo dentro, sufriría terriblemente de la vegija, que tan presta se ofrece a expresarse por sí misma unas tres o cuatro veces al día.

Y sí, solo queda un agujerito. El ano. El recto. Por ahí comulga el periodismo. Salimos por el mismo sitio que sale la mierda hacia el WC. De tanto papel higiénico que he rellenado con mis palabras, me parece que andaré a la par con el número de metros cúbicos de papel higiénico que he rellenado con mis heces. Por tanto, por ahí sí. El ano es un buen orificio para expresar mi cultura del esfuerzo en una sociedad que me ofrece expresarme libremente, crecer individualmente, pero no me recompensa.

¿Sabes qué, sociedad? Mis últimos versos te los dedicaré desde donde acaben mis huesos tumbados para siempre, y firmaré en color ocre oscuro el mayor pastel de mi vida; y mira tú que casualidad... además me saldrá sin esfuerzo.

Hipocresía de sociedad que llama esfuerzo al mérito, que recompensa aquello que le lucra, que no ve en las ideas mayor valor que el de desinformar, que si te ha visto no se acuerda. A veces he pensado que todo sería más fácil si en vez de llamarme por mi nombre, fuera un número definitivo de persona no útil. Sería al menos más sencillo reconocerme por mi código de barras que por mi complicado código genético. Maldigo las mañanas aburridas de colegio en las que soñaba con oler mi propio periódico, mi propia firma en el periódico. Ya desde pequeño preveía que el olor de mis palabras marcaría la cultura de mi esfuerzo. Un poco tarde para dar marcha atrás. Ahora pienso yo, la gran mayoría de personas importantes que han conseguido que se les reconociese como válidos siempre tuvieron algo que ver con el mundo de la razón y la entelequia. En eso estamos precisamente, en el crecimiento personal. Pero de nada me vale si no vale para nada. Y mira que yo me sumo en lo que aprendo, e intento siempre ser el mejor en lo que me gusta, pero de momento no ha dado para más que para el fuego de artificio de mi propia existencia. Quiero que sea cohete espacial, y de momento solo es petardo ilegal de la tienda de los chinos.

Espero que como en la película 'Cielo de Octubre', todo el mundo acabe fascinado porque finalmente sí volará este petardo a propulsión hacia el cielo, o por lo menos cambie el papel del perrito de scotex por una firma elegante y picuda en un contrato de trabajo, ahora mismo la palabra más buscada del diccionario de las letras. Y no será por lo poco que la buscamos...

En fin, muro de lamentaciones aparte, me gustaría recordar que aun en Navidades las inquietudes siguen latiendo como cualquier otro día del año, y la belleza debe tener de nuevo un pequeño espacio en este muro.

Por eso, hoy haré de rey mago. Fui Melchor con 13 años y hoy soy Sanchón, o Sanchoclaus, como ustedes prefieran. En navidades apetece escuchar cuentos con algo de magia que nos devuelvan a la infancia. 'Los fabulosos hermanos Abbozzi' nos cuentan una historia muy peculiar y cortita, un cuento de los preciosos, de los que uno robaría para contar a sus hijos. Lástima que el jodido sistema de reproducción de rtve no deje compartir el vídeo en el blog. Les redirecciono directamente a un enlace que no tiene desperdicio. Si después de toda esta maraña de puzzles, piezas que encajan y no encajan y laberintos con salida no les apetece escuchar nunca más la palabra navidad, lo siento porque la volverán a escuchar, xd. Precísamente con el vecino que nunca les saluda, la panadera de la esquina o el vendedor de ultramarinos del barrio. Indefectiblemente el duende de la navidad se colará en nuestros corazones. Abrámonos al consumismo, dejemos que nos penetre y se lleve nuestras almas, total, solo dura quince días... cerremos los ojos y hagamos de esta herejía una fiesta pagana para celebrar la vida. Y recuerden siempre, esfuércense por su propio beneficio personal. A la tumba nos llevaremos lo que hemos aprendido de la vida, no las medallas que el resto nos ha colgado. Por tanto, todo lo leído es fruto de su imaginación. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

LOS FABULOSOS HERMANOS ABBOZZI

http://www.rtve.es/alacarta/videos/especiales-navidad/fabulosos-hermanos-abbozzi/1280166/

¡¡FELICES DÍAS EN LOS QUE NO NIEVA PERO ESTARÍA GUAPO Y LA GENTE DICE FELIZ NAVIDAD!!

 Y por último, por recomendación yo les recomiendo que se informen sobre qué estaba sonando por todo el mundo el dia que ustedes nacieron. Cuando yo me tiré mis primeros pedos después de zampar mi primera comida, Joe Cocker desgarraba su voz peregrina al compás del 'With a little help from my friends'. Sí, lo han adivinado, era aquella banda sonora de la serie de televisión 'Aquellos maravillosos años'.





Cabecera Aquellos Maravillosos Años por PixelsyChips


En el enlace de abajo podrán comprobar a lo que me refiero

http://everyhit.com/dates/index.html

martes, 13 de diciembre de 2011

Mis diálogos con mi amigo el fantasma

Descubro la cuarta dimensión cuando miro a través de mi cristal. Todo se mueve y hace colores en forma de torbellino. Me indica justo la hora de dormir. Como un robot, me levanto, me encamino hacia mi dormitorio, abro la puerta, me meto en la cama, cierro los ojos y vuelvo a ver la cuarta dimensión. Como un ser omnipotente me alumbra. Vuelvo a ver dos manos marcadas en el cristal. Me levanto y las limpio, no quiero pensar lo que no es. Es mi mano, dos manos asomadas perennes. La madrugada traerá la helada que limpie mis huellas. Es un espejismo. Los escalofríos nocturnos nada pueden hacer ante la oscuridad. Es tranquila y sosegada, dos veces soledad que cobija a los nocturnos. En versión española no puede ocurrir nada, aquí no se ven fantasmas, y si así fuera, sería un fantasma español. Él ataca o se sienta a tu lado a contar una historia? Es extraño, las historias son siempre tan adictivas, el fantasma y yo por fin decidimos sentarnos a dialogar historias varias.

Me dice: No es fácil la historia de tener que ir todo el día con una sábana de los chinos con dos agujeros para verte, sabes? Es curioso, como el estereotipo es de un fantasma con una bola de hierro, tengo tantos esguinces en mis tobillos espectrales que apenas puedo andar. Entonces me arrastro, es por eso que doy miedo, porque en ningún momento hago cosas normales. Una bola, una sábana, dos ojos profundamente oscuros. La normalidad no va conmigo. La normalidad no me ha dejado ser.

El fantasma continuó quejándose de su sucio trabajo. Encima no le pagan. Trabaja a cambio de las pelusillas de debajo de las camas de los niños atormentados. Esas pelusillas son como ruedas de heno en un poblado de arizona en un duelo de pistolas. Solitarias, se me meten por los conductos y me hacen estornudar. Es ahí que un niño se da cuenta de mí, y se guarda detrás de una manta. Es un fastidio no tener manta, mataría por no aguantar en una baldosa fría hasta que me pase el turno de asustar y por fin pueda volar, y volar, y marcharme lejos. Es mi ocio, sabes? Me junto a pasar la tarde sobre las nubes, a veces saludo a los aviones al pasar, y a veces pinto de colores el cielo plomizo, de color cobre a ciertas horas, otras veces lo embadurno todo de gris y niebla, porque me gusta esconderme y hacer como que todo es yo, todo como si fuera un fantasma con su grillete a la pierna atada y una gran sábana helada recubriendo lo que ven tus ojos.

-Qué interesantes historias me cuenta mi fantasma. Si me disculpa, me levantaré a orinar a media noche. Había olvidado la hora que era. El fantasma siempre me entretenía hasta muy tarde, y decidí sumarme a su historia.

Fantasma, amigo mío. Te contaré una historia que te hará temblar hasta las arrugas de la sábana. ¿Tú sabes qué es la cuarta dimensión? La cuarta dimensión es donde yo te encuentro para charlar. Sin ella ni existirías. Y dame las gracias, porque no es fácil encontrar a una persona que quiera hablar con un fantasma. Sabes la de calles que me tuve que patear para acceder a ella? Muchas. Pero aquí no es como en la realidad. Yo también puedo ser un fantasma, o convertirme en las pelusillas que se te meten por los orificios y te hacen estornudar. Incluso, puedo ser las nubes que saludas o la fina capa de niebla helada que se posa en los edificios, en los árboles, que gotea desde los tejados con el sol de las doce y media.

-Yo te supero a ti en imaginación. Mi trabajo es hacerme inventor de mis relatos nocturnos, ellos me dan la vida cuando cierro los ojos. En ellos estás tú y mira, ahora estamos aquí charlando tranquilamente.

El fantasma se quedó asombrado. Si era difícil de concebir para él hablar con una persona humana, mucho más hablar con aquel ser extraño que le hablaba de una cuarta dimensión, de marcas de manos en los cristales, etc.

Finalmente, el fantasma decidió entrar en su juego.

-Yo puedo ser tú, si quieres, y colarme en los sueños de los demás, robarles las pelusas de debajo de sus camas, atemorizarles.

Nada de eso, fantasma. Yo no te pago para robar sueños ajenos, sino para que me devuelvas los míos, para que no tenga que inventarme historias que no han ocurrido de manos pegadas en los cristales y demás. De todas formas, mientras te lo piensas, me ha gustado charlar contigo. Somos muy parecidos, sabes? Igual algún dia te acompaño en una de tus terroríficas redadas nocturnas.

Y allí siguieron debatiendo fantasma y ser extraño. Qué ilusos, dándose miedo a si mismos, no entendían que el miedo que imbuían era el suyo propio, y que los sueños que reclamaban debían nacer de ese miedo perdido hacia la vida.

Mi colega el fantasma. Más salao él que la hostia. En el colegio le llamaban cara condón.

martes, 6 de diciembre de 2011

Gracias Radio 3

En pocos lugares como en Radio 3 descansa tan bien custodiado el tesoro de la música. Allí la miman, la cuidan, velan porque nadie se apodere de su magia. Son programas de country con un narrador que habla despacito, o de reggae las madrugadas de los viernes, para dar paso al gran pulmón de Frank T, totalmente discutible como MC, pero indiscutible como defensor del Rap, de esa fiesta que ameniza Jotamayúscula un día después para que se entere todo el barrio de que esto es lo que está sonando locooooooooooooo. Con los conciertos por La 2, los insomnios relajados de música chill o new age, en fin, para todo el mundo. Nostálgicos de los 70, viejos rockeros exigentes, ganas de conocer más allá del negocio, el arte por el arte, lo desconocido directamente en conexión con tus oídos, para, como bien dice irónicamente el propio Frank T, te bajes a la farmacia, papelería o carnicería más cercana de tu casa y te pidas los discos de toda esta familia de la música que de verdad trabaja por el gusto de hacer feliz a los demás. Sería increíble que en las farmacias se vendiesen los trabajos de todos estos artistas, y como no parece el objetivo principal de Radio 3 el de vender artistas, te saltan de vez en cuando con este tipo de recordatorios de lo complicado que es encontrar esta música por la calle. Los artistas en todas sus facetas, al igual que en el periodismo, deben prostituir su género de forma gratuita, pues en el mundo egoísta en el que vivimos solo pagamos por tonterías y no por lo que de verdad vale la pena. Esto es culpa de la televisión. Allí nos han enseñado que la cantidad es lo que cuenta, y como ahora vivimos en la época de las super masas y del todo vale, abunda mucha mierda y basura, y esto lo paga todo el mundo. Miramos como ladrones al músico que pide seis euros por un disco que le ha costado mucho esfuerzo grabar, o como un loco al escritor que vende su libro por diez euros y a cambio te va a ofrecer hora y horas de diversión, o al pintor que pinta su retrato en una calle pintoresca por 5 euros. Los miramos como delincuentes porque incoscientemente los asociadmos a la cultura de las multinacionales, que todo lo manosean y lo mercantilizan independientemente de su calidad. Como el ser humano es un ser asociativo, es decir, que asocia ideas para facilitar su comprensión sobre la realidad, piensa que ese músico, escritor o dibujante, o periodista que solo quiere vivir a cambio del trabajo que puede ofrecer, les está robando, les está pidiendo su sagrado dinero por algo que no vale nada, que ellos se pueden encontrar en las redes sociales o en la televisión totalmente gratuito. Y así discurre el ingrato trabajo de crear valores en una sociedad, de educar en diversas materias: alejado del ruin ejemplo mercadotécnico, pero a la vez dependiente totalmente de él para sobrevivir en esta jungla de cristal.

lunes, 5 de diciembre de 2011

martes, 29 de noviembre de 2011

Al Alba

Los Últimos fusilamientos del franquismo o Últimas ejecuciones del franquismo acontecieron el 27 de septiembre de 1975 en varias ciudades españolas (Madrid, Barcelona y Burgos). Fueron ejecutados los militantes del FRAP, José Humberto Baena, José Luis Sánchez Bravo y Ramón García Sanz junto a los militantes de ETA Juan Paredes Manot (Txiki) y Ángel Otaegui. Estas fueron las últimas ejecuciones del régimen franquista, poco antes de la muerte del dictador. Estas muertes levantaron una ola de protestas y condenas contra el gobierno de España dentro y fuera del país, tanto a nivel oficial como popular.

Luis Eduardo Aute quiso dedicarle un homenaje a estas víctimas con una canción preciosa, memorable, quizá, la canción más bonita de la lírica española. Un emotivo recuerdo para esas últimas almas que pagaron el horror de 40 años de injusticia, y sobre todo, que jamás se repitan aquellas tropelías, que a pesar de la crisis tan grande que vivimos, no se persiga a las personas por su forma de pensar ni se enfrente a nadie contra nadie.

He elegido una versión de Zahara, pues aunque la canción es de Aute, es importante que alguien con talento hoy en día recoja el testigo y no olvide que 'Al Alba', es ya un legado importantísimo de la cultura y de la historia de España.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Desenchantée

No me extenderé demasiado, porque no merece un análisis profundo lo que ocurrirá hoy. Hace pocos días hice un test de afinidad política. 71 puntos positivos sobre 100 a Equo e Izquierda Unida fue el resultado. Sin embargo, un tufillo de manipulación mediática me atrapó. Joder, por supuesto que sí, de qué mierda me sirvió estudiar las técnicas de seducción mediática en aquella mierda de clase llamada sociología de la opinión pública. Bueno, pues tras pensar que debería votar a uno de estos a cara o cruz, me he dado cuenta de que no. No iré a votar. No tiene sentido. El ciudadano ha perdido su identidad en el mundo en el que vivimos. La ideología no importa, y si algo aprendí en el denostado y desgastado movimiento 15M, por su forma de actuación pero también por la mierda vertida desde sectores ultraderechistas, es que a la humanidad lo que nos une es lo que nos pasa a todos en la cotidianidad de nuestras vidas. Todos, o casi todos, estamos afectados por un paro tan enorme como el vacío de nuestras ilusiones. Muchos no podemos tener casa, ni coche, ni nada. Ahora, parece ser que a los parados sin ningún trabajo pero con cualificación, nos ofrecerán becas de 500 euros durante 9 meses. Pues espero que así sea, porque en el paro a mí me dijeron que de lo mío no hay futuro, ni siquiera ofertas. Por tanto, poco importa la ideología de la partitocracia en la que vivimos. Yo, que tanto critico a los gobiernos africanos por ser mercenarios de occidente, debo alzar la voz, porque los propios gobiernos de occidente son mercenarios a su vez de la dictadura de los mercados. Me niego, me niego a darle mi voto a un mercenario, a un vendido, a los que permiten que la policía proteja a los banqueros, y ordenan el desahucio de una vida humana por el interés de un hijo de puta especulador. Me niego a apoyar con mi voto a este sistema, que tan injusto es conmigo y con tantos millones de personas en este país. Por tanto, proclamo triste de corazón mi abstención, y entre lágrimas, porque soy el primero que sabe de la importancia del período democrático más extenso de nuestra historia, pero así no. Así no...

domingo, 13 de noviembre de 2011

Un amanecer otoñal


Las nubes frías de un color morado se disipan mientras miles de colores amarillos, rojos y naranjas se abren paso sin piedad en cientos de formas pasteles. Me gustaría saber pintar para plasmar lo que ven mis ojos al este de este mapa, de esta enorme llanura que es la meseta central, rodeada de montañas y cordilleras, prisionera de los aromas del mar que jamás llegarán. Desde la altura, desde los 796 metros, el amanecer parece todavía más enigmático. Al fondo, la ribera de un río tan seco como su propio nombre, Sequillo, que deambula sin pena ni gloria atravesando incesante hacia el sur por Tierra de Campos hasta morir en el Pisuerga, en uno de los paseos mas yermos y tranquilos de un lecho fluvial tan fantasmal como vacío.

jueves, 3 de noviembre de 2011

El legado infinito

Dicen que quien escribe, abre una gran puerta hacia el infinito, postra su legado mágico en un ser inmortal, en su obra. Es difícil abrir esa puerta. Es difícil golpearla y derribarla, pasar a través de ella. Sin embargo, es cierto que algunas personas lo consiguen para los demás, y todas lo hacen para sí mismas. Oler el amaderado y barnizado aroma encuadernado de las palabras, observar por diez minutos o más una espléndida colección a través de una vidriera, de volúmenes empolvados que guardan y custodian esas puertas hacia el infinito. No hace falta viajar en el tiempo con grandes máquinas de partículas, ni siquiera es necesario moverse de casa. Para viajar hacia el infinito solo hace falta un libro, una obra bien abierta, la soledad cómplice con el escritor, con la escritora, la desnudez de las palabras que todo lo cuentan y que todo lo callan. Nada guarda más enigmas que un libro abierto, ese submundo personal e intrínseco del artista que lo dispone, que lo desdobla de sí mismo, seguramente no con la intención del disfrute de los demás, sino con el primigenio deseo de disfrutar uno mismo. Las palabras son la excusa, son el medio para argumentar la creación. El fin es el enigma de la creación propia, es la necesidad de expresarse del artista, es el tener algo muy grande que decir y no poder condensarlo; el fin es desarrollar en un mar de tinta todo un océano de imaginación que se pierde en el horizonte y ha sido capaz de nacer de un corazón que palpita, de una cabeza que dicta y decide a la par con los propios latidos del cuore encarnado.

Un libro nunca muere. Dentro de 100 o 200 años, el escritor revivirá y volverá a recrear con la misma intimidad y frescura de siempre todo lo que un día nació de sí mismo. El legado de las letras, el oportuno torrente de átomos y partículas, de licencias literarias, de sintagmas y figuras; de estilos, formatos, tiempos narrativos; de metalenguaje, inspiraciones y aventuras vividas y plasmadas en una interminable cadena infinita de aventuras narradas. Lo recreará junto a la persona que lo abra y se adentre en el bosque de las hojas de papel.

La condena benigna de la inmortalidad la guarda la literatura, un arte silencioso que pierde parte de su magia si se comparte, que se convierte en un secreto personal si se disfruta individualmente, y luego pasa a ser secreto compartido, si se comparte en secreto, para que nadie se entere, con una persona a la que le recomiendas revivir una vez más la obra, que la disfrute en intimidad con el artista, que abra una vez más el legado y tan solo se adentre y se deje llevar dentro de los pensamientos de otra persona.

¿Nunca quisiste leer el pensamiento? ¿Nunca pensaste que sería maravilloso adentrarse en la mente de los demás?

Adelante, ahora es tu oportunidad. Leva el ancla e iza las velas, conduce tu velero a través de las palabras, abre un libro, y descubrirás, que puedes leer el pensamiento, pero nunca el alma, que puedes adivinar el sentimiento, pero jamás la voluntad, que puedes conocer una faceta del arte de la persona, pero esta te creará tantos enigmas, que si al terminar el libro piensas que la conoces, amigo mío, es que no entendiste nada. Esa es la realidad, y es que cuanto más creemos saber de alguien, más nos falta por conocer. El universo interior de las personas es tan vasto, que tan solo alcanzamos a otearlo, es tan enorme, que apenas podemos aproximarnos en toda una vida de existencia. Por eso, viajarás por un libro, navegarás por las aventuras, pero tan solo habrás recorrido, una distancia diminuta. Es como avistar una estrella dentro del universo, y que el propio universo lleno de millones y millones de estrellas, sea la propia persona.

Pero al menos, ese trocito de ser será infinito. Infinito+1 cuando un ser con sus propias estrellas y satélites te encuentre. Infinito+2 cuando otro ser se sienta inspirado por tu trocito de existencia. E infinito+3 cuando, irremediablemente, el ser inspirado decida basarse en tu pedacito de existencia literaria y se aventure a plasmar en su propio legado infinito algo nuevo pero viejo a la vez, en una rueda que nunca parará de girar: su propia obra.

«La señora Dalloway dijo que compraría las flores ella misma». Las horas,Stephen Dandry. 2002.

Él llego al cubo del infinito inspirado por una gran estrella

miércoles, 2 de noviembre de 2011

La OLP consigue la admisión de Palestina en la Unesco

París como testigo. 117 países soberanos, siempre a ojos de Estados Unidos, Rusia, China, Reino Unido y Francia, -los países con derecho a veto en ese organismo maniqueo llamado ONU, heredero de la primigenia Sociedad de Naciones, pero que está dirigido de facto por las potencias que ganaron en la II Guerra Mundial- han votado sí a la entrada de Palestina en la Unesco (Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura).

Este hecho histórico es un primer paso para la inclusión definitiva de Palestina en la ONU, convertiéndose así en el país soberano de pleno derecho número 194 de esta organización. La acción conjunta de la OLP (Organización de Liberación Palestina) y del valiente Abu Mazem, jefe visible de la ANP (Autoridad Nacional Palestina), ponen en jaque la diplomacia imperialista que los Estados Unidos e Israel vienen desarrollando en Palestina durante muchísimos años. Si la esperanza de los Acuerdos de Oslo de 1993, en los que Isaac Rabin y Yasser Arafat pusieron los pilares para una pacificación de la zona, fue totalmente cercenada por los asesinatos de ambos miembros y por la guerra civil de la Segunda Intifada, el reconocimiento de Palestina como estado soberano comienza a dificultarse desde ya.

Obama retirará 80 millones de dólares de financiación a la Unesco, con lo que demuestra una vez más su negación a la liberación palestina de la invasión israelí y sus trampas políticas al no respetar la decisión de los demás (y la vergüenza de llevar adhesionado a su nombre el premio Nobel de la Paz, añado yo). Y el gobierno de Netanyahu contraataca asfixiando a Palestina al no devolverles el dinero retenido en el mes de octubre por impuestos y aduanas, además de anunciar que van a construir 20.000 viviendas más dentro de la 'Línea Verde' (Cisjordania, Franja de Gaza, Altos del Golán, Península del Sinaí y Jerusalén Este). Estos terrenos son reclamados legítimamente por Palestina, pues en el acuerdo del Conflicto árabe-israelí de 1948 se reconocieron como parte de Egipto y Transjordania (que defendían cláramente la causa palestina) después de la expansión israelí más allá de los terrenos acotados para ellos por la ONU después de la II Guera Mundial. No obstante, Israel ocupa infamemente esta 'Línea Verde' desde la 'Guerra de los seis días', en junio de 1967, y han construido un gran muro y controles aduaneros que aíslan a la población palestina de Gaza y Cisjordania, convirtiendo estos territorios en un campo de concentración en funciones que permiten el resto de países, claramente asustados por las represalias que pueda tomar el señorito Obama.

Por tanto, el proyecto de construir 20.000 viviendas en terreno ocupado -pero prontamente soberano según la ONU- supone una provocación más, una demostración de poder. Israel y Estados Unidos avisan a Palestina de que la soberanía definitiva que se propondrá en el Consejo de Seguridad de la ONU el próximo 11 de noviembre, jamás será real si no ceden al chantaje que le ofrecen ambos. De momento, el Consejo votaría en contra. Pero incluso, si lo hiciera a favor, es evidente que Estados Unidos vetará la votación, y así, la alternativa real será la entrada definitiva de Palestina en la Asamblea de las Naciones Unidas como "Estado no miembro" con estatus de "observador". Menos da una piedra. Al menos se reconoce parte de un grave error histórico al colocar a un pueblo judío desubicado dentro de una bomba geopolítica como es 'Tierra Santa', foco cultural y religioso para las tres religiones más importantes del planeta: Islam, Judaísmo y Cristianismo (sobre todo las dos primeras), que llevan matándose en ese territorio desde hace más de 60 años debido, repito, al error histórico de compensar el holocausto judío regalándoles un trozo de tierra manchado de muchísima sangre, hoy en día.

Netanyahu dice que Palestina se ha saltado unilateralmente los Acuerdos de Oslo, y que solo con esas prevendas se podrá llegar a un acuerdo. Pero la realidad es que Palestina es un estado que pagó los platos rotos de la II Guerra Mundial, tuvo que aceptar la diáspora judía de Israel, pero desde entonces ha sufrido la impune ocupación de este país dentro de su propio territorio, mientras nadie hace nada por evitarlo.

Pero el señor Netanyahu no dice que esos acuerdos son papel mojado, como la hoja de ruta y todas las chuminadas que pacta Israel con los Estados Unidos de mediador, y que en nada benefician al pueblo palestino. Siempre se pide un liderazgo por parte de la Unión Europea, que debería mediar como miembro neutro para alcanzar la paz, pero siempre se olvida que la Unión Europea tan solo es un organismo capitalista que se dedica a saquear a sus estados miembros para blanquear sus propias cuentas en Suiza.

Mientras tanto, diariamente hay asesinatos en esa zona del planeta, entre los militares del Mosad y las organización radical islamista de Hamás. Los que pagan el pato son siempre los civiles, que son apresados, reprimidos y asesinados por Israel, que simplemente teme el crecimiento demográfico de población musulmana en su propio estado, y pretende erradicarlos con matanzas absolutamente abobinables e impunes (que recuerdan irremediablemente a las que ellos mismos sufrieron en las calles de Varsovia, o en los campos de exterminio austriacos y polacos), pero que, sorprendentemente, no tienen ningún efecto en la comunidad internacional, totalmente absorta del sufrimiento de esta gente y dedicada a enriquecerse con este tipo de juegos institucionales en los que hoy admiten a Palestina, y mañana no harán nada por frenar el previsible ataque vengativo que los israelíes dispondrán en la 'Franja Verde' (una vez más).

jueves, 20 de octubre de 2011

Fin del terrorismo


Tras la conferencia de paz celebrada en San Sebastián el pasado lunes 17 de octubre, esta tarde ETA ha anunciado por fin el final del terrorismo. No obstante, no han especificado si el fin de la lucha armada implicará la disolución definitiva del grupo terrorista, ni cuándo entregarán las armas. De hecho, y según las propias palabras del portavoz etarra en el comunicado, quieren negociar una salida política para el conflicto vasco y abrir así un foro de negociación con los gobiernos de Francia y España.

Se pone fin a la actividad delictiva de Euskadi Ta Askatusuna (Euskadi y Libertad), que desde el franquismo y hasta hoy, ha asesinado a más de 800 personas.

El acuerdo internacional alcanzado este lunes entre Bildu, enviados de la ONU y antiguos negociadores de la paz en el IRA, ha resultado clave para que la banda armada haya lanzado este último comunicado. El nuevo mapa político que se dibujó en el País Vasco tras las elecciones del 22 de mayo, ha sido también un avance para que ETA haya tomado esta decisión, que refueza el 'Alto el fuego, permanente y verificable' que anunciaron en el Diario Gara el pasado 11 de enero.

En los últimos días, antiguos dirigentes de la banda, así como presos y familiares, ya habían expresado la intención de abandonar la lucha armada y continuar por la vía política el antiguo anhelo independentista y soberanista de la estructura militar de alcanzar el Estado de Euskal Herría.

ETA nació en 1968 como una respuesta a la represión civil y militar del gobierno de Franco. Su primera víctima fue un guardia civil: José Pardines, y su último atentado se produjo en junio de 2009, con el asesinato del policía nacional Eduardo Puelles.

miércoles, 19 de octubre de 2011

Un marine planta cara a toda la policía de Nueva York

Shamar Thomas es ya un icono en el movimiento de Ocupación de Wall Street, de Nueva York. Ante las grandes vejaciones que la policía está infligiendo entre los neoyorquinos, incluyendo puñetazos, rociadas de gas pimienta, atropeyos con la moto, etc., Thomas se plantó ante ellos. "No hay honor en esto, no hay honor en esto", repetía una y otra vez. "Esta gente va desarmada y esto no es una zona de guerra. No hay honor en dañar a civiles desarmados. No voy a permitir que esto suceda".

Dos furgones, con más de 30 policías, recibieron pocos momentos después la orden de retirada. Sus miradas asombradas denotaban que un sentimiento a la vez de perplejidad, asombro, y, sobre todo, vergüenza, atenazaba sus cuerpos cobardes, incapaces de incumplir órdenes que se saltan todos los códigos y reglamentos internos, el más importante no atacar a tu propia población. El del sentido común, ese que jamás muestra la policía. No los había. No había argumentos. Nadie tuvo los cojones suficientes para rebatir con las palabras todo lo que Thomas estaba diciendo. Sencillamente, porque era imposible rebatirle. Él tenía razón. Este mundo no tiene solución tal y como está, y la gente ha decidido intentar cambiarlo de manera colectiva. Los policías retrocedieron, y toda la gente que alli había dio las gracias y ovacionó a este chico, que se ha pasado los últimos dos años peleando en Iraq.

Una ley militar prohíbe a sus miembros aparecer en una manifestación pública de los Estados Unidos con el uniforme. Sin embargo, Shamar, un tipo de más de dos metros y con una estructura corporal el doble de grande que cualquiera de los señores que tenía enfrente decidió que la ignominia y la vergüenza que le estaba provocando la actitud de la policía de Nueva York merecía su acto.

Sin más preámbulos, este es el vídeo de Shamar Thomas. He encontrado una versión subtitulada. Creo que así se entenderá mucho mejor.

martes, 18 de octubre de 2011

Una oportunidad histórica

Es una pena que la política sea tan descabezada. Hoy era una oportunidad histórica para cerrar en el País Vasco una herida incómoda que me parece que no quieren cerrar. No sé qué intereses habrá para ello, pero han venido desde otros países para mediar entre nosotros, como ha ocurrido otras veces en tantos conflictos estúpidos que se han agotado, pero muchos no lo quieren ver así y hemos desperdiciado la ocasión de poner paz. ¿No es lo que siempre piden los PPSOES? Paz en el País Vasco. Pues hoy ellos se han abstenido de presentarse en el foro de paz que ha tenido lugar en San Sebastián. Siempre es la confrontación ficticia para enfrentar a unos contra otros, mientras a escondidas se ríen de nosotros continuamente.

Mi postura siempre ha sido de rechazo ante la acción violenta de ETA. No creo que matar seres humanos sea la mejor opción. Pero con ello no estoy diciendo que esté en contra con el fondo de sus reivindicaciones, que es la independencia. Pero un cadáver no puede ser la solución. Creo que ahora por fin lo han visto, y si fueran buenas personas pedirían perdón a tantas familias que sufren por las atrocidades que han cometido. Nunca olvidaré el gran dolor por Miguel Ángel Blanco. Así,uno a uno, todas las demás víctimas, que no eran culpables del conflicto entre el estado español y el pueblo vasco. Creo que vivimos en una sociedad en la que no es necesario arraigar a la gente a la fuerza. Si esto es un mundo globalizado, qué importa realmente poder presumir de que el territorio español es grande, y todas esas tonterías. A mí no me gusta que nadie se someta a la voluntad de los demás, y es lo que se está haciendo con los ciudadanos de Euskadi y de Cataluña.

Mi subconsciente me dice que la única razón es económica. Siempre lo he pensado, desde pequeño. Siempre he sabido que Madrid le cierra todas las puertas a Euskadi y Cataluña por motivos ecónomicos, nada más. Saben que económicamente son grandes potencias, con industria y conexión con Europa, y no quieren privarse de los jugosos impuestos que generan. Como he dicho antes, nadie debería estar sometido a otro con más poder. Si Euskadi y Cataluña quieren ser independientes, gobernarse a sí mismos, nadie debería tener la capacidad de impedírselo. Sin embargo, el nacionalismo al que apelan no es correcto. PNV y CIU son partidos de ultra derecha que piensan lo mismo que PPSOE acerca de la sociedad. Quieren vertebrar a sus ciudadanos con los mismos preceptos que lo hicieron los estados liberales del Siglo XIX: engañándoles con constituciones que luego nadie cumple, para asentarse en el poder y estar legitimados por el propio pueblo, y así poder hacer y deshacer a su antojo sin preocuparse por nada.

Me refiero a la acción de los partidos independentistas, como Bildu o Esquerra Republicana. Este me parece el planteamiento correcto para hacer las cosas. En ellos pongo la esperanza de que se pueda ver un gobierno en la península que de verdad representa a su pueblo. En Bildu, a la que muchos tachan de ser ETA, conviven una coalición con EA (Eusko Alkartasuna) y otros partidos con ideología de izquierda abertzale como Alternatiba e Independientes, en la que los propios partidos abertzales excluyen a Batasuna, ilegalizada precisamente por demostrarse conexión con ETA. Izquierda abertzale también es Aralar, el primer partido que puso un poco de cordura en toda esta farsa y vino a decir lo que todos piensan pero algunos no quieren que trascienda. Y es que nadie en el País Vasco, por lo menos nadie con dos dedos de frente, sigue pensando que la violencia es la solución.

A mí me parece que si Bildu es el partido con más alcaldías en el País Vasco, y la gente los ha votado libremente, no creo que sea porque son terroristas, ni nada parecido, sino porque representan realmente al pueblo vasco.

Así debería ser, un movimiento populista en cada rincón de cada provincia que representara a la gente. Algo así como la república federal en la que vivimos, que no sería traumática para nadie si se aplicase, pero que se coarta a la vista de todos nosotros por intereses precisamente de PP, PSOE, CIU Y PNV: los que se reparten los cuartos hoy en día. A PNV no le interesa que Euskadi sea independiente, si no no se sentarían todos los años con PPSOE para aprobar cuentas cada vez más injustas con el pueblo al que representan, supuestamente, y legitimar a estos en el poder. Cuando PNV o CIU han pactado tantas veces con PPSOE, algo hay ahí que no cuadra. Pactas con Madrid pero les dices a tus vecinos que España es una mierda y que Euskal Herría es la solución. Qué hipocresía. En realidad quieren decir, España me da pasta, me siento de puta madre en el parlamneto de los leones, y Euskal Herría es mi palabra favorita para entreteneros, pero me da igual que surja o no, a mí solo me importa tener mis cuatro o cinco diputados y a vivir del cuento.

No puedo decir esto aún de Bildu y Esquerra, partidos más independentistas que nacionalistas. No lo puedo decir porque ellos no han tenido la oportunidad de gobernar en sus respectivas comunidades. Bueno, Esquerra si tuvo ahí un affaire con PSOE y CIU en el tripartito hace algunos años, pero ya sabemos como terminó todo aquello, con los últimos dos años en los que no se ponían de acuerdo ni para pedir turno para ir al baño.

Yo solo percibo que antes, cuando a Euskadi le gobernaba el PNV, ETA mataba. Ahora con Bildu no ha matado, quieren vivir en paz de verdad. En Euskadi, ojo, gobierna PPSOE ahora mismo, el 'cantazo' de acuerdo entre Patxi López del PSOE y Basagoiti, del PP (un descojono estos dos señores) pero no así en los gobiernos más importantes de Gipuzcoa, incluyendo San Sebastián, y un total de 106 municipios. Es el partido que más municipios gobierna en Euskadi. Ahí es donde se ve la voluntad de la gente. Están hartos de los mismos perros de siempre con distinto collar, y al menos esta gente parece que les hace vivir en paz.

Asi que, la solución esta tarde pasaba por ir a San Sebastián, con Koffi Anan y demás tropa, había un irlandés allí que medió en el conflito del IRA con el ejército británico, y decirles a Bildu que confiáis en su capacidad para poner paz en Euskadi. Pero eso no ha pasado. Dice ahora la Cospedal que si ganan el 20-N impugnarán todos los ayuntamientos gobernados por Bildu. He ahí un claro ejemplo de apuesta por la paz... En fin, como titulo, creo que esta tarde se ha perdido una ocasión de oro, una oportunidad histórica para pacificar un pueblo que solo tiene ganas de ser feliz sin la violencia provocada por las tensiones entre el estado español y los supuestos nacionalistas (fascistas de facto como el PNV) que han permitido tanto sufrimiento con sus desconciertos continuos en estos 30 y tantos años de democracia.

domingo, 9 de octubre de 2011

El gran estado de forma del rap español

Yo no soy un gran experto de rap, ni he mamado la vieja escuela, ni siquiera estuve en los inicios de este género musical en España. Pero un día llegó un disco a mi discman. Me dijeron, Sancho, ponte esto, a ver que te parece. Era "En la brevedad de los días", Nach Scratch, 1999, una de las grandes joyas del rap en español. Viajábamos a Madrid, pero no recuerdo ni qué íbamos a hacer. Me parece que visitamos el Imax y el Santiago Bernabéu, pero no lo puedo asegurar. Yo iba totalmente extasiado por eso nuevo que estaba escuchando. Tendría 13 o 14 años, no más. Nunca había escuchado rap. Es gracioso, pues este género existía desde antes de que yo naciese, pero la industria española lo tenía en la recámara, aislado a la sombra de los triunfitos. Hoy esto ha cambiado. Si Nach, Violadores o El Chojin sacan disco, pueden alcanzar 100.000 copias y desbancar a cualquiera a nivel de ventas.

Hay buena prensa, buenos festivales que arropan a los artistas, y dos grandes programas de radio 3 que están impulsando una difusión importante del talento que late en España ahora mismo.

Yo intenté hacer mis pinitos con 16 años, currándome letras a cada instante, aliviándome con la rima, que fluía dentro de mí, que me ayudaba a tomar conciencia y perspectiva de la vida, que me arropaba y me hacía crecer, no sé, el rap fue un gran apoyo. Siempre estuvo ahí. Yo me buscaba por emule todos los temas de todos los artistas. A veces esperaba más de una semana para ver que el tema de la mala de lujo ibérico en realidad era una trolleada reguetonera que habían colado por ahí. Era el riesgo de la red de 256 bps.

Como digo, intenté currarme una maqueta, pero solo tenía las letras, nada de bases, aunque algunos colegas me pasaban algunas, todas ellas eran tan básicas que daban risa. Recuerdo que competía en una web donde unos defendían letras de rap, las mías contra la iglesia, los nazis y alguna de egotrip, y otros hacían temas muy guapos de reggae. Uno de esos colegas me dijo un día que hiciéramos juntos una maqueta, pero realmente a mí me gustaba componer las letras, no sabía cantar, no tenía voz. La hip hop nation no faltaba ningún mes en mi mesita de noche. Regalaban siempre un disco demo con cuatro o cinco temas, que luego con la crisis retiraron. Fue una época bonita, con los grandes raperos despuntando. Hoy me alegra comprobar que muchos siguen, fieles, currando día tras día. CPV ha vuelto, me parece que la putaopepé o han vuelto o lo estaban planeando, con Hermano L liándola por solitario, el gran Black Bee, VKR, Choj, Frank T, Rapsus, Nach, HP Squad, etc. Muchos rondan ya la cuarentena, y como reza el lema rapero... se mantienen reales, Keep it real!

Otros se separaron, como Triple X you! o Solo los solo. Unos evolucionaron, como Juani o Lechowski, otros cayeron como SFDK o Tote, o Zenit (si enterramos su último trabajo y recordamos su carrera por cosas como Torre de Babel y Producto Infinito, en vez del inefable 'Nadir', la cosa iría guapa). Unos nos sorprendieron a todos, como el gitano antón y el langui desde pan bendito, consiguiendo un mtv al grupo revelación de Europa. Si La Excepción sorprendió, dos poetas como ZPU y Korazón Krudo intentaron lanzar por ahí al rap.

Se ha visto de todo, hardcore con Falsalarma, R&B con Flavio Rodríguez, horrorcore con Capaz y sus 'hermanos' de HP Squad, ragga con Morodo...

Por tanto, yo no sé que visión tendrá la peña de lo que significa y ha significado el rap para este país, o si piensan que su calidad es inexistente, o que se cubre de tacos, machismo, homofobia, racismo... incluso recientemente han acusado a un rapero de exaltación del terrorismo.

Yo pienso que el rap es un género que puede lograr todo lo que se proponga, porque se adapta de puta madre a cualquier cosa, le gusta la música, su bombo y cajas característicos de fondo ponen la cadencia, y el resto lo hace el artista, el dj, etc.

Nach... lo primero que cayó en mis manos. Vamos a jugar a un juego. Llevar los recuerdos atrás, hace muchos años. Me voy al año 2000. Probablemente ese disco, 'En la brevedad de los días', pueda considerarse como uno de los cinco imprescindibles, junto a 'Vivir para Contarlo' de Violadores, 'Ozmystail' de Morodo, 'Odisea en el Lodo' de SFDK, y 'Producto Infinito' de Zenit Hombredón.

Nach lo sabe, y hoy, diez años después (bueno, un poco más) le dedicó el décimo aniversario a Basado en hechos reales. Tantas frases de Nach han adornado mis perfiles de msn, mis exámenes de filosofía, mis blocs de notas donde me ponía como un loco a escribir... Nach como inspiración, alguien que demostró que no es necesaria agresividad, las palabrotas, las batallas, etc. para ser un grande en el rap. Más bien, acariciaba las palabras, su 'cuentacuentos', su 'amor libre', su más profundo 'Ángel'...

Por eso, late el rap de este país, y yo me siento contento porque además, no lo han manoseado demasiado. Los artistas venían concienciados de casa, y excepto alguna excepción como Haze, Porta, Junior, etc. muy pocos han traicionado la esencia de la rima pura, la que fluye alegre y libre, con cadencia, ritmos, sílabas interminables, que penetra por tu piel, desde tus cascos hasta todo el planeta tierra, que abre la mente y enjuaga las ideas, que remata la desidia y levanta al hambriento, al acomplejado, al discriminado, a todo el mundo.

Esto es, Basado en hechos reales. Año 2000. Mitad poesía combativa, mitad arte encadenado, talento por rugir.



Y esto es Basado en hechos reales. Año 2010. La misma letra, pero el alma calmada, la métrica adaptada, las palabras mucho más intimistas y acordes al mensaje, la voz más afianzada. Se notan años y experiencia. Limpieza máxima en el tono y el máximo nivel de Nach.



Yo siempre digo que no hay techo para Nach. Él siempre mejora, y siempre lo seguirá haciendo, porque no se tiene que reinventar. El se acopla a su momento vital, y a cada disco le da un toque diferente que lo hace inmortal, y que a veces me hace pensar que si solo fuera él la única isla del panorama, no importaría. Podría vivir con 'En la brevedad de los días', 'Poesía difusa', 'Ars Magna-Miradas', 'Un día en Suburbia' y 'Mejor que el silencio'.

Han pasado también casi diez años desde que escuché mi primera pieza, pero aún me transmite todos aquellos valores que me hacen caminar por la calle, como diría ZPÚ, como si estuviera solo, volando por las aceras, observando las calles, que han inspirado un género de barrio, de suburbio, un germen que no pueden eliminar los poderosos, una ayuda para los pobres que alimentan su espíritu con las letras poderosas. El rap es, como diría Nach, algo que se basa en hechos reales.

"...Siempre es lo mismo, las mismas calles, el mismo parque allá a lo lejos, me miro en un espejo y siento, que me hago viejo, recordando personas, situaciones y lugares, repasando mi vida, basado en hechos reales..." Nach. Brutal...

lunes, 3 de octubre de 2011

Una pequeña gran alegría

Estaba viendo El aceite de la vida, esa maravillosa película sobre la vida de Lorenzo Odone, fallecido en 2008, a los 30 años de vida, por la durísima enfermedad de ALD.

Para mí, constituye una de mis películas fetén, igual que Las cenizas de Ángela o Forrest Gump. De repente unos fragmentos de violoncelo me despertaron, porque me estaba quedando dormido, y reconocí los compases de una canción maravillosa que ya había escuchado anteriormente.

Y en este caso este tema tiene para mí un significado muy muy especial, pues lo descubrí gracias a una de las personas más maravillosas que he conocido. Sé que jamás podré agradecerte todo lo que he aprendido de la vida gracias a ti. Me quedan unos recuerdos maravillosos y la certeza de saber que podía amar a una persona muchísimo por cómo era. Y lo seguiré haciendo hasta que me muera, pues la distancia no está reñida con el amor, y a pesar de que yo no te merezca, no puedo reprimir el sentimiento que me surge.

Gracias.


lunes, 26 de septiembre de 2011

Femcees al poder

He encontrado esta joya navegando. Verdaderamente tiene muchísima calidad esta chica. No he podido encontrar casi nada de información acerca de ella. Se llama Dammy y parece que este tema, "Ilusiones", es el anticipo de su nueva maqueta, "Psicología inversa".

Una agradabilísima sorpresa encontrar una mc española, y es positivo porque cada vez van apareciendo más chicas talentosas. El rap nunca fue sexista, de hecho, nació en las fábricas, en los descansos, tanto mujeres como hombres hacían pequeñas batallas de mc's hablando de sus problemas. El problema ha llegado en su comercialización, primero con las beefs, que hicieron del rap algo machista, alardeando de tías, coches y demás. Pero es cuestión de que las discográficas, los productores, la gente que controla un poco las venas por las que corre el rap mundial se den cuenta del talento de muchísimas tías que están rapeanddo de la hostia.

Lógicamente, a nivel mundial hay dos mujeres que han hecho mucho para que el fenómeno femmcée fuera a más. Son Missy Elliot y Kenny Arkana.

Pero parecía que en este país no se atrevían a salir grandes valores femeninos. Yo creo que la Mala y Ari fueron un poco las pioneras, con Shuga wuga de Magnatiz, Nona, Yuma, Dlux, Dnoé, Aniki... Y ahora hay una oleada imparable de talentos como Mefe, Woyza, Úrsula, Syla (esta es demasiado buena para ser verdad) o Des (Desplante).

Larga vida a las femcees que merecen tener su espacio en el rap español y empezar a petar las salas y los festivales

Esto es "Ilusiones", de la gran Dammy.



Y esto es "Muñeca Rota", de Syla (Año 2007). Muchos opinan que la mc alicantina es la mejor voz femenina del rap en español. Sin duda este tema es de una calidad suprema.





Larga vida al erre-a-pé lokoo!!

jueves, 22 de septiembre de 2011

Y el tiempo se sentó a descansar

Giraron las manecillas de un reloj imaginario. De repente, el tiempo se paró. Se negó a continuar. Y se sentó en un bordillo, cansado de tanto avanzar sin descanso. Se echó las manos a la cabeza y se preguntó si alguien valoraba su trabajo.

-Todo el mundo va de aquí para allá rápido, me observa, a veces me adelanta o me atrasa, otras veces me pierde. Pero nadie me acompaña realmente. Debo pararme. Esto es una estupidez. Yo no existo, solo soy una magnitud imaginaria. Todo lo que aquí veis, no lo he modificado yo, sino la naturaleza. No existen los años, ni los minutos, ni los segundos. No existe el tiempo, yo no existo.

El tiempo estaba muy preocupado, y a la vez extenuado. No comprendía que debiera sufrir el sacrificio de vagar eternamente al mismo ritmo, sin que nadie se percatase de él.

Alguien se acercó a consolarle. Era la música.

-Tiempo -le dijo-. No estés triste. Yo te comprendo. Llevo existiendo desde que tú naciste, y hemos compartido muchos momentos juntos. Si no fuera por ti, yo no podría tener una estructura, ni sonar tan bonita para que todo estuviera alegre.

El tiempo se quedó observando a la música. Una ligera sonrisa se esbozaba en su rostro cansado, antiguo, extremadamente envejecido por el trabajo.

-¿De veras piensas eso, música?

-Por supuesto. Es más, todos te estamos agradecidos. Das sentido a nuestra existencia. De no ser por ti, la gente andaría perdida, sin ordenar su vida, totalmente desorientada. Te han creado, es cierto, pero puedes considerarte la cosa más poderosa que existe.

-Pero yo solo estoy cansado. Siempre he cumplido con mi trabajo y nadie me lo ha agradecido. Mucha gente, al morir, piensa que se fue antes de tiempo. ¡Eso es injusto! Yo no dicto cuando debe nacer o morir alguien. ¿Por que se aprovechan así de mí?

-No lo sé, tiempo. A mí a veces también me han culpado de grandes desgracias, pero lo importante es cuando alguien se sienta relajadamente a escucharme, cierra los ojos y vuela hacia lugares imaginarios. Eso me hace tan feliz... ¿Y a tí?

-¿A mí? ¿... A mí qué?

-Eso. ¿Qué te hace feliz, tiempo?

-¡Ah! -exclamó el anciano ser-. No lo sé. A veces soy muy feliz cuando alguien se sienta observando el infinito, y me recuerda, y no le importa hacerme compañía. A la gente que no le importa perder el tiempo es la gente que me hace feliz. Porque realmente comprenden lo que es la vida. Un lugar para perderse y encontrarse, para tener momentos de paz. Los latidos de paz de la tierra, aunque sean muy pequeñitos, me dan calma y felicidad.

Y así continuaron charlando ambos. Después de un rato, la música se levantó, pues un coral de viento reclamaba su presencia a mil millas de aquel lugar. El tiempo se secó algunas lágrimas y continuó su camino, siempre exacto y preciso.

En ese mismo momento, un anciano experto en perder el tiempo, se alivió de que las manecillas eternas volvieran a bailar.

-¡Es un milagro! -exclamó-. Otra vez puedo seguir observándote hipnotizado, sin pensar en nada, mientras de fondo suena mi coral favorito de viento.

Y la armonía volvió a aquel lugar. Un crujido especial, nadie podía asegurar si en el espacio o en los oídos de aquel anciano, nacía de un antiguo tocadiscos. Y dio lugar a uno de los temas más bonitos que recordaba esa habitación.

«Es maravilloso que el tiempo y la música existan -pensó aquel anciano-.» Y volvió a cerrar los ojos dejando volar su imaginación, que le transportaba a su juventud, mientras armoniosas giraban las agujas, del tiempo y de la música.


martes, 20 de septiembre de 2011

Cuando sube la marea

Y todos los ojos miran hacia el mismo punto
cuando sube la marea
y observo que traga para poder devolver
en un ciclo que repite
una y otra vez los mismos gestos

Los movimientos van acompasados
del maravilloso silencio que envuelve el mar
en esas noches de calma y luna llena
que volviose naranja al despertar

Cuando sube la marea
y oígo en el infinito algo más que un bostezo
y puedo ver algo más que una sonrisa
y un latido de corazón acompasado baila bajo las estrellas
...eso no tiene precio

Arriban las naves
dispuestas a descansar
está subiendo la marea
nadie la puede parar

Que avisen a puerto
traemos parte de ella
que nadie se atreva a zarpar
bravucona y valiente ésta llega

Cuando sube la marea
yo disfruto desde la orilla
donde una vez fui tu náufrago
y otra vez... pesadilla

Otra vez fui maravillado caminante
por aquellas arenas tranquilas
y una vez fui villano que te huía
y otra vez fui cobarde
y tú la brisa

Espero la botella
con mensaje o despedida
espero en mi meseta
un adiós, o una vida

Alto, alto,
llega la marea encendida
alto, alto,
hasta lo alto de una montaña,
como lava y sus cenizas

A su vez,
el viento está calmo,
hoy extraña la bella marea,
la dejó en su puerto descansando,
la dejó dormida,
salió el sol con su fuerza,
partió el viento hacia arriba

Cuando sube la marea
aún se escuchan vagos rumores
y el viento descansa en Castilla
y la brisa en su orilla

Lindos gorjeos a su ventana
despiertan día tras día
lindos gorjeos en la noche
un amanecer que se avista

Nuevas horas de calor
que encienden las olas
y calman las prisas
nuevas horas de calor
para la marea huidiza

Cuando sube la marea
aún se escuchan sus azotes
breves pero intensos
contra riscos y espigones

Siempre viene y vuelve
y se escapa de nuevo a sus adentros
un movimiento le precede
y una canción la empuja
hacia el horizonte del deseo

Marea que te empuja el viento
y cuando subes lo envuelves
y cuando bajas se duerme
y si te meces yo me mezco

Cuando sube la marea
yo espectante espero
mirando hacia el mismo punto
esperando ver de nuevo
ese hipnótico movimiento

lunes, 19 de septiembre de 2011

Salvaje

Nothing more to tell us for today. See it


domingo, 11 de septiembre de 2011

Los atormentados


La vida y la historia la completan biografías extremas, como aquellas que ilustran la desolación de toda una generación. Me refiero a los fenómenos fans, los que en otra época habrían dado lugar a un nombre poético acabado en ismo.

Es extraño encontrar genios vivos que sean genios. La mayoría habrá pasado por un proceso de alejamiento de la realidad que lo convierte en eternidad mucho antes de haber marchado, y los demás habrán marchado para que alguien les ponga esa etiqueta junto a su epitafio.

Congelan la sangre las historias de algunos de ellos, que lograron aumentar su caché a un precio muy alto: la muerte. Me refiero al club de los 27: Robert Johnson, Brian Jones, Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison, Kurt Kobain y recientemente la cantante de soul Amy Winehouse. Esta última es la más cercana a mí en el tiempo, y muchos serán reacios a incluirla en la lista, pues hay que recordar que tan sólo sacó un disco en su breve vida: Back to Black. De hecho, la historia está llena de grandes cantantes que murieron a esa edad. Concretamente, 33, y no todos tienen vidas tan siniestras para morir jóvenes y dejar un cadáver bonito, y mucho menos para profanar ese grupo original del 'Club de los 27'.

Quien me conoce sabe que me hubiera gustado nacer negro. Creo que a Amy también. De ahí el título de su disco: "Back to Black", es decir, "De vuelta a la música negra".

Pero la maldición de su música no fue esa, y no se hace justicia con su voz etiquetándola por su vida privada, cuando el tiempo seguramente la coloque en un lugar muy alto. Por lo menos era una artista de verdad, frente a la proliferación de productos perecederos de dudosa calidad y procedencia que pululan por las programaciones de la mayoría de radio fórmulas de todo el mundo.

Los tres estandartes originarios de esta generación, Jimi, Janis y Jim, nos dejaron en apenas 10 meses de diferencia. Son los que van desde el 18 de septiembre de 1970, cuando Jimi Hendrix muriera ahogado en su propio vómito tras combinar vino con somníferos, hasta la muerte del guitarrista de The Doors, Jim Morrison, el 3 de julio de 1971, tras sufrir un paro cardíaco, aunque la causa de su muerte jamás se investigó a fondo.

Entre medias, la excepcional cantante de blues, Janis Joplin, moría a causa de una sobredosis de heroína, el 4 de octubre de 1970 en su casa de Los Ángeles.

Compañeros de generación a los que tan solo les separaban 11 meses de vida y existencia. Prendían la larga mecha de atormentados, artistas magnánimos que debieran haberse convertidos en estandartes de la cultura musical de finales del siglo XX, y que de hecho, lo consiguieron, pese a su repentina desaparición.

Por tanto, estamos hablando de una edad maldita para morir, los 27 años, y tampoco importa demasiado si ortodoxamente unos sí pertenecen y otros no pertenecen al club.

Graves pérdidas todas, de cualquier manera. También se fueron antes de tiempo Bob y Michael, e incluso Elvis permanece vivo 34 años después de ser encontrado sin vida en su casa de Memphis.

El asesinato de John Lennon conmocionó a todos los amantes de aquel primigenio 'british pop' de los descarados Beatles. Otro atormentado, aunque las dudas acerca de su verdadero compromiso con la paz, como él siempre manifestó, aumentan por las malas lenguas, aquellas que siempre tratan de desacreditar al fallido, a aquel que no es oficialmente representante de la mayoría.

Todos ellos se fueron antes de tiempo, y aquí me gustaría plasmar mi pequeño homenaje totalmente atemporal, a todos aquellos que hicieron algo importantísimo por el mundo de la cultura y que nos acompañan a los demás pasen los años que pasen.

Dalí y Picasso también lo hicieron, Lorca y Miguel Hernández, e incluso Umberto Eco o Stephen Hawking, por no hablar de José Luis Sanpedro, Gabriel García Márquez y también Tony Leblanc. En muchos casos, hay genios que uno no sabe si continuan viviendo o ya comenzaron su perípato de la encrucijada ´. Aunque no es mi intención gafar la existencia de estos últimos, a propósito vivos pero tan eternos que es lo de menos.

No importa, porque la realidad es tan arrasadora que no tiene piedad siquiera con los procesos naturales. Yo recuerdo a aquel enorme Fernando Fernán Gómez, o al padre del periodismo actual, Francisco Umbral. Y también a Miguel Delibes, aquel que se fue hace menos de dos años y pareciera muerto mucho tiempo atrás, y a Paco Rabal, José Antonio Labordeta, Antonio Ozores, o incluso el genial presentador de televisión, Jordi Estadella. Luis Mariñas también nos dejó, aquel gran presentador de informativos, que al menos te decía con la mirada que él no era responsable de la mala comunicación que crean nuestros medios.

Luis Hermida o Carrascal también están muertos, aunque estos en vida. Son los mitos.
Nunca sabes si viven en el recuerdo de las personas o en la realidad, solo sabes que a veces mueren y no lo sabes, o siguen viviendo en el más absoluto anonimato. Será que este país tan visceral, al menos te deja descansar a partir de cierta edad, una jubilación mediática que a veces es un premio, sobre todo para estas personas que siempre han cargado con una carga de importancia que no parece ser inherente a la naturaleza humana.

Mariano José de Larra decían que era un romántico desubicado. Por supuesto. Los genios pueden estar desubicados temporalmente, o vagar desubicados por su historia vital. Pero todos aparecen con un halo de personalidad distinto al del resto de los mortales. Yo admiro a los genios vivos, a los genios muertos, a los genios famosos, pero sobre todo a los genios anónimos, aquellos que no van a ocupar nunca (para su suerte) el espectro de la suprema 'superioridad' en una determinada materia artística, pero que yo sé que son buenos.

Supongo que todos tendremos en nuestra mente una lista de grandes genios. Cómo definir a un atormentado, yo pienso que es aquel que no es consciente de su genialidad, ni siquiera cuando el resto alucinan con ella. La humildad y la bondad suelen iluminar también su presencia. Por algo se convierten en iconos y en faros para iluminar al resto de normales viandantes.

Esta entrada va por todos los genios del mundo, atormentados o no, que en mi vida he conocido. Sepan o no sepan que lo son, el homenaje permanece en pie.

Amy creó su tema "Sabes que no soy buena", y otro en el que informaba de que no se iba a rehabilitar. Sin embargo, su padre se despidió de ella con un cariñoso 'Buenas noches, ángel mío, que duermas bien'. Todos sabíamos que lo eras, aunque tu padre no lo hubiera dicho jamás.

A veces, uno tiene la suerte en su vida de coincidir con un ángel. No es sencillo y es una ofrenda y un regalo. Quizá, el mayor que nos puede conceder la vida.

'You know i'm no good'. Es el tema dedicado a todos los ángeles atormentados.

sábado, 3 de septiembre de 2011

Yo y los libros

Hoy hablaré sobre mi extraña relación con los libros. Recuerdo que de pequeño leía más de dos libros por semana. Era mi reto, leer y leer, deborar historias. Las que más me interesaban eran las de reflexión. Un personaje al que aparentemente no le están ocurriendo muchas cosas, pero que tiene en su habitación un mundo interior habitable maravilloso. Me encantaba introducirme en ese mundo especial y dejarme llevar hasta donde el personaje quisiera.

Y recuerdo con especial cariño la novela Nada, de Carmen Laforet, y Marianela, de Galdós. Dos historias un poco tristes, sobre todo la segunda, pero llenas de sensibilidad, inteligencia y grandes personajes. Las dos protagonistas luchaban por conseguir un sitio propio. La chica de Nada, no recuerdo su nombre, se fue a estudiar a Barcelona después de que muriera su madre, si mal no recuerdo. Y fue a parar a casa de sus tíos, que más que una casa parecía un manicomio. Pues la historia es verdadermanete buena. Sabes las miserias que está pasando la protagonista, a la que solo le libera su estancia universitaria, la gente que allí conoce. No sé, muy bien narrada, me encantó.

Y luego Marianela... uf, que novela más cruda y dura, pero preciosa. Muy del estilo de Delibes. Contar las cosas con sencillez, con frases cortitas, pero duras, que narran la crudeza de la España más deprimida. Galdós era el máximo esponente del realismo, un gran despedazador de las tragedias humanas y detallista hasta el último detalle, sin llegar al emponzoñamiento de los naturalistas, que verdaderamente a veces se pasaban 20 pueblos.

Marianela estaba enamorada de Pablo, un niño de su pueblo que se había mudado recientemente. Pablo es ciego de nacimiento, y sus padres le han llevado al valle donde vive Marianela porque allí trabaja un médico muy bueno que puede curar a Pablo. Ambos congenian enseguida. Van juntos a todos sitios, Marianela es el lazarillo de Pablo, lo guía, le enseña a disfrutar de la naturaleza, a tocarlo todo y ponerle nombres a las cosas, a oler y tocar, a ponerse en conexión con su entorno, hasta entonces muy reducido, cosa que sus padres jamás hicieron, ya que le trataban como un niño enfermo y nunca le dejaban salir de su casa.

Pablo amaba a Marianela también, a su manera. En realidad, aún sin verla, era maravilloso para él encontrarse a una persona tan bella en la vida. Para Pablo no había nada más maravilloso que Nela, diminutivo cariñoso de la chica.

Ahís, no seguiré contando nada más. El libro es precioso y a la vez duro, como ya he dicho. El final sorprendente.
La literatura española, en general, está plagada de grandes genios. Hubo otros grandes literatos en Gran Bretaña que hicieron grandes obras en el género del terror, pero casi nadie conoce que el inventor de ese género vivía en España, más concretamente en Salamanca, y su nombre era Espronceda. 'Diablo Mundo' y 'El estudiante de Salamanca' son dos obras terroríficas que demuestran lo que le pasaba a hombres por vender su alma al diablo. Él se creó ese concepto que luego explotarían Lord Byron o Mary Shelley.

Galdós también contribuyó a ese género, y esto sí hay que decirlo, mucho más tarde que los románticos. ¿Dónde está mi cabeza? es algo parecido a la Metamorfosis de Kafka, también relacionado con las teorías de Freud que hablaban sobre mutilación. En fin, sueños extraños que ellos pusieron en sus tesis y novelas. Freud siempre hablaba del gran miedo del hombre: la mutilación de sus genitales. Es un miedo grande, no algo sobre lo que estar pensando todos los días cuando coges el autobús o te sientas en el banco de un parque, pero sí un miedo razonable que todos hemos tenido; quizá, la ausencia de genitales quite sentido a la vida. Un miedo legítimo, por lo menos. (Pain Olympics... recomiendo no ver lo que ocurren si pones Pain Olympics en google. Pero teneis que verlo, xd:).

Otro naturalista de la época fue Clarín, que hizo la Regenta. Pero a mí lo que me gusta de Clarín son sus cuentos. Había uno que narraba la muerte de una persona, pero narrada por el mismo muerto. Es decir, él estaba ahí muerto y su mujer velando el cadáver, mientras podía saber lo que pensaba. Se lastimaba de su muerte pero a la vez se sentía obligada a estar allí, cuando en realidad lo único que deseaba era volver con su amante y poder vivir feliz junto a él. Así es el Siglo XIX, sus escritores iban al grano.

Pero si hay un cuento bonito, pero ya digo, excesivamente duro, como toda aquella lietaratura, es PIPÁ. Lo pongo en mayúsculas porque si a estas alturas de la vida aún no has cogido PIPÁ, por favor, debes hacerlo. Bueno, esque no se me ocurren adjeitvos lo suficientemente contundentes para describir positivamente PIPÁ. Es la historia de un niño abandonado y muy travieso, narrada por una cabeza siniestra como la de Clarín, que para mí ha sido el más siniestro entre los siniestros de la literatura española. Las cosas que le ocurren a PIPÁ, son tan alucinantes e impresionantes que al terminar esta serie de mini relatos acerca de su vida, das gracias a la vida de no haber sido PIPÁ.

Me encantan los libros. Lo mejor de todo, los finales. Soy capaz de dejar un libro a 15 páginas del final o cuando hay un capítulo emocionante, dejarlo a la mitad, para cerrar los ojos e imaginarme qué puede pasar. Me encanta, me emociono, suspiro, hiperventilo, no puedo creerme que ya no queden más páginas. A veces, inconscientemente, he continuado la historia mentalmente, o he pensado por qué no se dice qué paso luego.

Mis géneros favoritos: aventura, novela histórica, terror, policiaca, poesía.

Dormir con una aventura en la mente. ¡Ah! No puede haber nada mejor. Atreyu salvando a la emperatriz infantil, zalacaín el aventurero, esos pequeños heroes de los pequeños pueblos, daniel el mochuelo en el camino de Delibes, Billy el tartaja Densbrough en It de Stephen King.

Muchos libros me han marcado. Es muy importante despertar ese instinto, si aún está dormido. A mí me encanta escribir, pero aún no tengo mi propia historia para lanzarme a esa aventura de crear un libro. Quizá, algún día... Quien sabe

sábado, 27 de agosto de 2011

Mueven blancas


Primeras aproximaciones a un juego mágico y maravilloso. Con solo 5 años escuché esta frase por primera vez y ya no pude pararme. Continué averiguando de qué se trataba todo aquello de... mueven blancas. Yo antes me había sentado en un rincon observando un tablero lleno de celdas de dos colores: unas de color marfil, talladas con madera de arce, las otras, de un marrón precioso veteado, con incrustaciones de caoba.

Esa visión me mantenía perplejo durante las lluviosas y frías tardes de enero. Al calor de una estufa de gas observaba a mis hermanos comiéndose fichas y acumulándolas con gran ansiedad en su regazo. Hasta que un día entré de lleno en mi primera partida.

Yo no sabía qué estaba haciendo. Supongo, que mi actitud enfrente del tablero era una mezcla entre un pseudoajedrecista novato y un niño que volaba ensimismado en sus propias fantasías, y hacía partícipe de ellas a sus figuras. Recuerdo, que cuando jugábamos mi hermano mellizo y yo, siempre acabábamos luchando con las piezas. La torre pegaba al alfil y los peones rodeaban al rey hasta destronarlo.

La cosa fue mejorando, pero me recuerda al niño rubio de los indignados que jugaba partidas conmigo en la Plaza del Ayuntamiento de Valencia. Se inventaba unas jugadas impresionantes, con las cuales, el jaque mate era algo así como una rutina. Era normal. Supongo que ese chico cuando sea mayor le encantará este enigmático juego.

Nunca me ha gustado aprender las técnicas para ganar en diez movimientos. ¿Qué gracia tiene así este juego? Lo bonito es comenzar una batalla mental, una partida de dos horas, un movimiento cada diez minutos, las miradas atentas en las dos o tres siguientes jugadas, el fallo ridículo que te ocurrió por no fijarte, la batalla épica de remontar sin la reina, el jaque mate doloroso de las dos torres que te acorralan, el peón llegando a la meta, la táctica de la w doble, el enroque cuando prácticamente no te queda otra alternativa, un caballo que salió en la primera jugada y ya se ha comido cuatro figuras...

Son muchas las circunstancias emocionantes del ajedrez. Lo inventaron los chinos, por cierto. Yo juego poco, ciertamente, pero reconozco que, al igual que el trivial, es uno de mis juegos de mesa favoritos, y me pasaría tardes y tardes jugando a él.

Y lo mejor de todo... venga, ahora cambiamos las figuras. Te echo la revancha.

Son las victorias más importantes. Desmoralizan a la par que elevan tu caché instantaneamente como maestro de este curioso deporte, xd:);


jueves, 25 de agosto de 2011

Espacios

Yo decidí comprarme un local de lámparas chinas en chinatown, el callejón poco transitado de la ciudad. Lo adorné, lo asocié a mi franquicia de balones naranjas, situada enfrente, en la acera ocre de apuestas y fotografías de toda una vida. Allí estaban solamente los mayores campeones, y decoraban todo tipo de paredes con historias de más de mil palabras. ¡Qué recuerdos aquellos!

Era mi negocio virtual, lo gestionaba a la vez que lo amaba.

De vez en cuando salía a la avenida, donde expresiones artísticas eran más comunes, con más visitas, pero todo pasaba más desapercibido. Las masas corriendo de un lado para otro, con escaparates mucho más desordenados que mi humilde rincón de fotografías y el aparador de lámparas chinas y otros objetos estrambóticos.

En la avenida, de vez en cuando reinaba el caos. Una vez un señor confesó que tenía preparado atentar y destruir el mundo de esa calle. Dos manzanas más allá, otro señor confesó que eso no era posible, pues desde su búnker secreto jamás habrían conspirado contra la avenida central.

Era algo así como un pulmón que refrescaba al resto del sistema, y allí cabía cualquiera. Te podías enterar de cualquier cosa en la avenida. Qué personas entablaban amistades, qué música estaba de moda, quienes habían decidido abrir negocios adyacentes, quienes, desde la otra punta de la avenida, a más de 1.000 kilómetros incluso, recordaban grandes momentos en el univeso paralelo de la naturaleza.

Eran los menos. Se hizo tan grande la avenida, un pulmón tan enorme con sus callejones adyacentes poco transitados, que ya casi nadie se daba cuenta del universo creador.

Entonces, allí permanecía tranquila día tras día la naturaleza, sin nadie que la molestara, con sus animales más humildes amantes del espacio tranquilo, sosegado, lejos de aquel caos que todos llamaban internet...

domingo, 14 de agosto de 2011

Jóvenes europeos vs. jóvenes del mundo

No es una confrontación, como reza el titular. Simplemente es una crítica conceptual para entender qué protestas son entendibles y qué protestas no lo son (o por lo menos no están tan legitimadas).

La periodista y escritora argentina Sandra Russo, firma un artículo diferente acerca de un planteamiento más particular y sociológico sobre las protestas juveniles que han tenido lugar en las últimas semanas en Chile e Inglaterra, expresando su disconformidad con algunas de las actitudes mostradas al otro lado del 'charco'.

Se trata de la urgencia con la que unos y otros plantean sus protestas, no sobre si tienen o no razón al protestar, que queda claro que sí; cualquiera tiene razón si denuncia una situación injusta y sale a la calle a manifestar libremente su planteamiento. Pero existe un problema de base por el cual no se está entendiendo bien este tipo de movimientos, a mi juicio, es que se trata de aglomerar bajo el mismo techo a todos aquellos que tratan de sublevarse y protestar contra el sistema que les ha tocado vivir.

En primer lugar, ni Hosni Mubarak tiene nada que ver con el saqueo de Blackberrys y quema de establecimientos en las calles de Londres, ni la vergonzosa política educativa elitista y totalmente injusta con los jóvenes chilenos es comparable con la refundación del 'Gandhismo' por parte de los 'Indignados' del 15-M, ni mucho menos la salvaje matanza del ejército de Bashar Al Assad a sus 'súbditos' de Damasco (Siria) tiene relación alguna con las masas humanas que se movilizan en Atenas por el atraco de sus gobernantes y el maniqueo y abuso moral de la cabecilla europea más desarrollada hacia su economía.

Son cosas totalmente diferentes. Y la prensa española, por ejemplo, no ayuda nada con sus titulares cansinos, monótonos y repetitivos poniendo el tag 'indignados' a los jóvenes chilenos, israelíes, sirios... y a cualquier ciudadano que protesta en el mundo contra lo que sea.

Estas 'oleadas revolucionarias', como se llaman a las protestas africanas del Magreb (Egipto, Túnez, Libia), tienen su germen precisamente en el abuso europeo que desde el Siglo XIX ha reprimido prácticamente todo el territorio africano y ha colocado estratégicamente a una serie de caciques que a través de la fuerza han censurado y callado a sus gentes a golpe de miseria y balas de sangre, para salvaguardar la comodidad del mercado de combustibles fósiles hacia Occidente.

Y sí, la gente está hasta las pelotas y realmente 'indignada', pues arriesga todos los días su vida para cesar ese atropello histórico.

En Chile, por ejemplo, la educación pública es inexisente y no se diferencia para nada de la educación privada. Al margen de que existen subvenciones (mínimas, teniendo en cuenta el porcentaje de dinero que un estudiante debe pagar para estudiar, muchísimo mayor que el que debe pagar un estudiante europeo), es muy legítimo que unos jóvenes reclamen su derecho a formarse, a subir algún escalafón, no ya social, sino sobre todo personal. Debe ser muy frustrante nacer pobre y no poder estudiar, como nos contaban nuestros abuelos de la España de la postguerra.

Frente a este tipo de protestas aparecen las protestas de los hijos ricos de Europa. Claro, el planteamiento de Sandra Russo en su artículo viene a decir que unos luchan por la defensa de su derecho a educarse y otros luchan por la frustración de no poder alcanzar el estatus económico que les habían prometido desde niños.

Es decir, unos luchan por un plato de habichuelas y otros por unas vacaciones en Malta o por una nómina de 20.000 euros, coche y piso propio.

Partiendo de la base de que estoy de acuerdo con su primer planteamiento, y que la situación mundial no es para NADA comparable con las protestas de Londres o Madrid, no considero que de alguna forma tengan menos valor unas protestas que las otras.

Para empezar, sí pongo por encima moralmente las protestas sirias o chilenas, por su carácter de urgencia máxima, pero lógicamente, y como explico al principio, cada uno lucha por ocupar un lugar en el mundo que le ha tocadao vivir. Y sí, claro que un joven europeo exige tener algunos privilegios. Es obvio, lo ha 'mamado' desde la cuna, le han enseñado que hay un primer mundo y un tercer mundo, que en casita siempre debía haber más de un coche, que si tenía éxito en sus estudios le comprarían una moto o podría irse con sus amigos de vacaciones a cualquier paraíso exótico del Caribe.

Sí, es obvio. La protesta está orientada en un ámbito de comodidad y lo que se pide es el grado de confort máximo, el súmun de los privilegios.

Pero voy más allá, y ahora mismo la situación de gran parte de la juventud en el mundo va a ser muy delicada por el emborrachamiento de poder de los 'Hijos de la caída del Muro de Berlín'. Ellos tienen más peligro que el politburó de Moscú y la USA ARMY juntos. Ellos son los banqueros, los grupos de estafadores que operan en el mercado de la banca y dominan el mundo a sus anchas. El drama del euro y la globalización han creado una masa de soldados a su servicio que desgraciadamente da al traste con nuestra aspiración de ocupar un pequeño lugar libre e individual en el mundo que nos ha tocado vivir.

Esto es un saqueo, en cualquier parte de la esfera, y si yo, niño rico con privilegios, no soy ya ni nño, ni mucho menos rico, y los privilegios es una manera sarcástica de llamar a la supeditación y sodomía del sistema hacia mi persona, que se llame privilegio si quiere.

Pero si hay diferencias culturales, económicas e historicas, esas diferencais quedan reducidas a la mínima expresión cuando hablamos de igualdad de derechos y la categoría social y penumbra en el panorama que se nos presenta a la juventud. Ese es el mayor drama de las democracias, un impacto que nadie intuyó, pero que nos obliga a hacer lo que estamos haciendo.

Y por favor, que nadie pida que el más humillado deba fundar un partido político para expresar sus ideas... ¿De verdad habéis entendido algo, o es solamente puro cachondeo?

El FMI habla de generación perdida. Pues bien, yo hablo del fallo de Matrix, del programa mal programado que nadie atendió y que dejaron a su aire. La desprotección es tan alta que ahora nadie puede prever que hará la juventud en ambos lados del mundo y qué consecuencias tendrá ese abuso que el poder está demostrando hacia nosotros.

Porque la verdadera reunión por la juventud está teniendo lugar en todas esas manifestaciones diferentes y a la vez tan parecidas, como he explicado. Quien se cree que la reunión por la juventud es la que ha desalojado Sol para expresar que Dios nos guia y Jesucristo vela por nosotros. Repugnante.




miércoles, 10 de agosto de 2011

Ya no estoy moreno, snif

Sí, porque cuando llegué todo el mundo me lo decía, qué moreno estáaaaaaasssss.

Hoy es el día que, tras varias semanas de duro trabajo y conservación al vacío, mi color impolutamente blanco nuclear ha vuelto en mí.

Trabajo me ha costado, pero hoy por fin me vuelvo a mirar al espejo y a reconocerme en el cuerpo de un ojeroso blanco.

Celebro, por ello, este logro adquirido.

Seguiré progresando, lo prometo.

Besos y saludos a todos los que me seguís, que yo sé sois una gran multitud. Os quiero

domingo, 15 de mayo de 2011

Escritura automática

Y volaron todas las noches, y fundieron todos los soles y bebieron de todos los colores
y alimentaron sonrisas pobres, y brindaron por difuntos héroes, y escribieron historias diferentes,
y se dejaron llevar por la poesía, los pianos y la melodía
y la lluvia volvió a adornar una tarde más, un atronador sonido se coló dentro de su mente
y eso por fin le permitió dormir
sin más motivos que descontar días para salir de aquel zulo
la gran evasión de charles bronson a la palentina

martes, 29 de marzo de 2011

Una práctica de clase

Hoy me apetece publicar este comentario, práctica de la clase de libertad de expresión y ética informativo-comunicativa. Da para pensar, sin duda.


Sancho Lobato, Fernando

Práctica número 5. La Ley de Libertad de Prensa del 66. Comentario

Esta vez es importante comenzar por el final. 2011, la Era Digital. ¿Cómo es posible que siga vigente una ley de hace 45 años? Es evidente que, a pesar de los arreglos que ha sufrido la ‘Ley de Fraga’ de libertad de prensa (pocos) en aspectos tan básicos como la supresión de los secuestros administrativos de publicaciones, y la supresión del artículo 2, donde se vinculaba la libertad de expresión a los Principios del Movimiento Nacional, la ley queda muy desfasada con el momento actual.

Pero, antes de explicar todos estos puntos, pondré sobre la balanza algunos argumentos positivos para esta ley. Obviando la modernidad actual, España lleva alrededor de dos siglos luchando por las libertades, en el marco de los Estados Liberales, obviamente. Desde 1812, con la Constitución Liberal de Cádiz, hemos asistido a casi 150 años de peleas y luchas constantes por derrotar la libertad de expresión y la libertad de prensa. El siglo XIX fue especialmente perjudicial en este aspecto, puesto que no duraban más de dos años las leyes de prensa más permisivas. Después, en el siglo XX con la llegada del régimen de Primo de Rivera se echaron por tierra los avances de 1883, con la Ley de Policía de Imprenta de Sagasta. Y la ley de Fraga responde al Desarrollismo de Franco y a la acción de los tecnócratas, eliminando viejos fantasmas que hacían asomar levemente la democracia.

Ponía fin a muchos años de censura, y ese es su principal valor. En su defecto, era simplemente una copia con retoques del texto liberal del 83… aunque casi 100 años después. Pero, hasta ahí. La Constitución del 78, por otra parte, no favorece a una Ley de Prensa elaborada por los periodistas, como los abogados o arquitectos y otras profesiones colegiadas. El art. 20 tiene trampa. Es garante de la libertad de expresión y de información, pero coarta a su vez la renovación de la Ley de Prensa del 66, porque considera que para proteger la libertad de información todo el mundo puede actuar como periodistas (con los matices de que la protección de la cláusula de conciencia solo ampara al colectivo de periodistas titulados y no a todo el mundo).

Por tanto, una vez que nos hallamos en un proceso de madurez en democracia, sería interesante plantear un avance, una revisión de nuestra Carta Magna, para adaptarla a las nuevas circunstancias. Y sería interesante contar con la colaboración de una mesa de trabajo compuesta por periodistas, no por políticos, capitanes generales del ejército, etc. como ha pasado hasta ahora.

Nos encontramos ante una ley desfasada porque está redactada desde el punto de vista de un político que trabaja para un régimen autoritario, porque habla de soportes como libros, folletos, hojas sueltas, semanarios… que hoy en día pueden aparecer como reliquias en algún museo, pero no en la vida real. En el día a día, se debería proteger el derecho a informar por Internet, sí el uso de las redes sociales para difundir información se puede considerar periodismo o no, como se está viendo con el tema del terremoto de Japón, o si son compatibles las normas clásicas establecidas en prensa, radio y televisión con las nuevas normas que impone la Red, etc.

Porque la Ley del 66 incluye los depósitos previos para las licencias de prensa (ecos de la censura que aún reverberaban en aquella época, derogados hoy en día), regula los impresos clandestinos (si estamos en democracia, ¿ese artículo vale ahora para algo?) o el silencio de la Administración en la consulta voluntaria de documentos públicos (supongo que se refiera a los secretos oficiales). Aún así, eso debería regularse en otra ley; no considero que una ley de prensa deba pedir tantos requisitos para el periodista pero ampare rápidamente al Estado. No parece equilibrado.

Además, en 45 años debería haber dado tiempo a aplicar el Art. 33 de Profesión periodística y título profesional. Sólo hay un proyecto de ley de 2004: el Estatuto del Periodista Profesional. Pero, la cruda realidad es que el Jefe del Estado no ha promulgado aún este estatuto, ya que los partidos políticos se están riendo de una garantía constitucional tan fundamental y no son capaces de debatirla como es debido. Ni siquiera el PSOE, que si tanto quiere enterrar el Régimen de Franco, podría comenzar por aprobar una norma básica para que se firme este Estatuto y se ponga fin a una ley anticuada firmada por Francisco Franco (anulada su firma hoy en día, pero no es suficiente), que sigue recordando que los periodistas están regulados por el equipo de gobierno del Movimiento Nacional.

En estos casos no vale una derogación o una supresión de un artículo determinado, vale la anulación de la Ley de Prensa del 66 y la elaboración de una nueva ley, firmada por el Jefe del Estado actual, el Rey Don Juan Carlos. Es grave que ninguna fuerza política democrática se haya esforzado por hacernos olvidar la acción del gobierno franquista.

Pero, a pesar de las críticas, también considero el tono honesto del texto. Hay logros muy grandes. Para mí, la regulación de los directores y su inhabilitación con las faltas graves relacionadas con la prensa, además de la limitación de su cargo a la no participación en otras empresas públicas o privadas, me parece un gran acierto. Eso evita que la cabeza de la empresa sea avariciosa y tenga la tentación de ‘vender’ a su medio por sus propias aspiraciones individuales. Y el art. 33 es el mayor regalo para la democracia donado por esta ley. Pero, como ya digo, es una lástima despreciar tal regalo.

Así, como conclusión, destaco el papel puntual clave de la Ley del 66 y su gran valor histórico, actuando como los cimientos de la prensa en Transición y superando para siempre (esperemos) la censura previa. Aún así, nadie se plantea la gravedad de esa posibilidad de secuestro de publicaciones en Estado de excepción o de sitio, que sigue vigente en el art. 20 de la CE del 78. Se me ocurre qué hubiera podido ser de nosotros con el fallido Golpe de Estado del 23-F… y no es nada agradable pensar que toda la lucha diaria por sobrevivir a la crisis y toda la ilusión que se pone en las nuevas carreras de periodismo, en las redacciones de tantos medios de comunicación, etc. se pueda venir abajo rápidamente con un acto puntual de atentado a la democracia, o con una guerra contra algún Estado musulmán (Libia advierte, Siria aconseja… Irán puede ser el detonante, pero aún están tranquilos), pues la Constitución contempla esa posibilidad. Y, ¿entonces qué? ¿Quién sería el garante del Derecho Fundamental de Libertad de Información? Si por una tontería (huelga de controladores) hemos declarado el Estado de Alarma, y casi se condena a los trabajadores públicos por un delito de sedición ¿Qué hecho más o menos fuerte debería ocurrir para que la prensa quedase desprotegida totalmente?

Visto lo visto, no sería muy difícil que eso pasara. Y con la actual ley es aún más fácil. ¿Solución?

Es fácil, aplicación inmediata del art. 33 de la Ley de Libertad de Prensa del 66, derogación subsiguiente de la propia ley, y publicación final de una Ley renovada de medios de comunicación (prensa es particular, no predominante hoy en día como para dar nombre a una ley) que incluya un Estatuto justo con los periodistas. Protegiendo la prensa se protege la Constitución.

viernes, 25 de marzo de 2011

Una obra maestra

El sol se escondía de la noche, allá por las 6:45. El cielo, oscuro, fue adquiriendo colores malvas, violáceos, de un azul expléndido. Definitivamente, el día iba a radiar de luz. Un repertorio de rock de su juventud amenizaba la velada. Cada diez minutos, esa curiosidad felina por saber las cosas antes de tiempo que en él era característica, atronaba con fuerza una y otra vez.

¿El título? ¿El título? ¡El título!

¿Por qué ese título?

Un libro extenso aparecía solemne sobre la mesa. No había parado de darle vueltas al tema, a la vida de la escritora, a su mundo interior. Aunque pensaba que la conocía en esencia, no sabía hasta donde podía llegar su sensibilidad, sus miedos, sus pensamientos internos. A veces, le parecía un muro de hormigón impenetrable, una especie de sargento de hierro que se protegía del mundo. Pero aquel libro despejó sus dudas para siempre. El carácter de la escritora se había forjado a través de muchas vivencias, y de superar en más de una vez y dos veces una enfermedad que se apoderaba de ella cada cierto tiempo, que parecía estar acurrucada y en el momento menos preciso aparecía. Después de viajar por esa vida tan completa, de subirse al barco que le llevaba a lo más profundo de sus pensamientos, de observarlos impertérritos, de admitir un poder mayor en sus decisiones, en sus consejos, en su actitud hacia la vida, porque esta le había jugado 2.500 jugarretas y la chica del pelo rubio ceniza siempre se había defendido aprendiendo, dándose las hostias y, finalmente, golpeando con fuerza a su propio destino para superar todas las adeversidades, ya solo quedaba desempolvar las últimas páginas y terminar aquel viaje.

¿Cuál era esa sonrisa más poderosa que todas las pastillas que se había tomado en su vida la protagonista? ¿A qué se refería con el título, Tú sonrisa me droga?

Cuando llegó el momento de averiguarlo, no pudo evitar una sonrisilla de complicidad. Aquella última frase tenía mucho más que el mensaje de toda una vida. Aquella última frase tenía gotas de tinta de lealtad, otras de amor, otras de gran valentía, de honor y bondad, como decirlo, de echarle dos pelotas a la vida y marcarse una cita a fuego, un slogan, una forma de vida, una unión de sangre, un acuerdo, un buen pacto entre damas, el tesoro por fin encontrado al final del camino.

Todos los mapas que leyó en su vida llevaban a esa frase. Miles de piratas y bucaneros intentaban de vez en cuando derrivar sus naves, pero, impetuosa, Agirol Yar resistía sobre su propio eje, guiada sin duda por aquellos sentimientos de amor y cariño expresados al final de su viaje, armada de canciones y muchos muchos libros y relatos, de poemas y sonetos, de artistas expresando su libertad. Joder, su propia obra olía a liberación.

El tercer ojo visionario había hecho su trabajo. Claro que... ahora tenía trabajo de nuevo.

Power my friend.

Your smile too drug me.

Bless