ESTAMOS CON VOSOTROS CASTELLDEFELS

Cayo y Jesusín (los que están sin camiseta en esta foto) fueron los primeros en intentar reanimarle. El chaval estaba echo polvo pero consiguieron trasladarlo en helicóptero al Río Ortega de Valladolid los servicios de emergencias de Sacyl. Todos rezábamos por él.

Esa tarde de verano, como siempre después de la cómida en casa de mi tía Asun, la parlada con las vecinas o una ligera siesta antes de seguir trabajando en el arreglo de la casa de la estación ocupaban el tiempo de mi primo y el marido de mi prima Marifé. Un golpe tremendo que se oyó en todo el pueblo levantó a la gente de la sobremesa. Un Altaria que salía de Vigo para llevar a los peregrinos hasta la frontera con Hendaya se acababa de reventar contra el puente de Facundo. Los vagones descarrilaron y entre los amasijos de hierros había muchas personas atrapadas.

Rapidísimamente llegó allí el 112 y todos los trabajadores de la fábrica de pipas Facundo bajaron a echar una mano. La gente abría sus casas para ofrecer agua fresca a los aturdidos heridos. Cualquiera que tuviera una habitación vacía la prestó al pobre viajero tan lejos de su casa, en un pueblo perdido en Castilla y totalmente confundido por la situación, y la fábrica de pipas se convirtió en improvisado hospital de campaña.

Miguel Angel, el Manosfrías, el sobrino del Madrigal, un personaje entrañable que trabaja en el ayuntamiento lo dijo “Venga muchacho no te mueras joder, que sales de esta fijo”. Era el chaval de Orense por el que todos rezábamos aquellos días en Villada. Su estado era crítico y 15 días después a su mujer, que acababa de dar a luz, se le apagaron todas las esperanzas de ver de nuevo a su marido y poder disfrutar de su hijo. No pudo superar las múltiples fracturas Diego Fernández, como tampoco lo lograron los otros 6 fallecidos.

El peregrino 2000, el chispas oficial de Villada, se había bajado en Sahagún. Una chavala que viajaba en el mismo vagón, y de la que se acababa de despedir, fue una de las víctimas. Un shock difícil de olvidar para un pueblo tan pequeño y humilde.

Y es que el accidente del miércoles en Castelldefells nos recuerda a todos los palentinos de tierra de campos aquella tarde tan calurosa del 21 agosto de 2006, donde vivimos una desgracia similar, un giro del destino que nunca debió ocurrir de no ser por la velocidad de aquel tren, que excedía por mucho los límites establecidos para tramos interurbanos.

Hoy, cuando uno se baja del regional de media distancia y mira el andén, puede ver la nave del Morán el de la fruta, la panera de mi tio Juan Manuel y mi padre Silvino, y a lo lejos aquel maldito puente reconstruido que fue la tumba para aquellos viajeros.

El monumento de hierro en recuerdo de las víctimas está ya oxidado, pero cuando uno lo ve se siente orgulloso de ser villadino. No se podía hacer otra cosa ante la tragedia que bajar por la cuesta de la estación para ayudar en lo que se pudiera, y así lo hizo la gente.

Rober y yo estábamos en un hotel de Cullera, relajadamente viendo el mundial de baloncesto. Cuando nos avisaron de todo aquello nos quedamos sin habla. Hubiera dado lo que fuera para poder ayudar. Realmente sentí muchísima impotencia, pero a la vez alivio de que no le hubiera pasado nada a mis seres queridos.

En Castelldefels, hay otra historia totalmente diferente, pero creo que espiritualmente quedamos unidas las dos poblaciones, con la esperanza de que no se vuelva a repetir. Realmente, sea imprudencia o no de los pobres chavales que estaban cruzando la vía, Renfe sabe de las muchas irregularidades que comete. Malas señalizaciones, poca visibilidad, trenes antiquísimos construidos en los 80 para las vías de cercanías madrileñas… son el pan nuestro de cada día de los trenes del norte. Ojalá que cosas así no se vuelvan a repetir. Se deben mejorar los pasos subterráneos y hacerlos más accesibles para personas mayores. Es complicadísimo para ellos subir o bajar los estrechos escalones inclinadísimos que hay en todas las estaciones, y eso es una puñetera vergüenza.

D.E.P. los fallecidos de Castelldefels. Villada en unión con las familias. Mucho ánimo.

Hoy han esquilao

Pues sí, mi padre es un auténtico crack. Hoy era su cumple y el tío, como todos los días ha tenido que estar al super pie del cañon. Desde las cinco de las mañana tiene que empezar todo a funcionar. Las cinco tandas de ovejas lecheras entraron atropelladamente, como todos los dias. No debe ser nada grato que a una le despierten para tocarle las tetas, y encima a esas horas, y encima sin dar nada de cariño, jeje. Bueno, en realidad y a pesar de que pensándolo friamente, ordeñar es un poco averración ya que la leche de la madre tendría que ser exclusivamente para el cordero, que los pobres duran un mes y poco vivos, pero durante el día también se las tiene pastando a sus anchas por todo Villada y pueden comer lo que les dé la gana.

Hoy, esto es muy extraño. El pastoreo desaparece y es una gran pérdida cultural. La burra, los perros, el ajetreo de un verano castellano, las bicis que esquivan al rebaño a su pasar por el camino comunal, hecho por todos allá por la parcelaria de los 60... muchas bocas calmó la parcelaria en España. Eso es algo que no sabe mucha gente, pero dividir los latifundios en minifundios y repartirlas entre el pequeño agricultor (en perjuicio del señorito, del terrateniente, que poco le importaba producir) mejoró la productividad exponencialmente y la comodidad de trabajar la tierra a menor escala. ¿Cuánto puede ocupar una tierra normalmente? Pues por aquí tres o cuatro campos de fúbol en un cuadrado. Más o menos 4 hectáreas. Y que tengas suerte que no haya un Capitán Fanegas intentando mover el hito de la tierra para hacer la suya más grande, que el tema de las lindes es una cosa muy seria jjeej.

Bueno, me adelanto como el avellano, que luego se hiela, como se dice en mi pueblo. Que además este finde son las fiestas de San Luis Gonzaga, habrá que ir como se pueda a Villada city a ver a mi gente.

Lo mejor de esquilar es verlas corretear y rozarse unas contra otras cuando les has quitado sus cuatro o cinco quilos de lana. Siempre alguna sale con alguna herida porque la verdad que muchas veces si hay alguno inexperto en la cuadrilla o lo que sea... suelen hacer heridas, que luego se tapan con el flis flis (eso me ha tocado a mi algunos años. ¡MORENOOOOOO, el botiquín! A grito pelao, y moreno acudiendo con el bote para curar jeje. Buenos tiempos la verdad.

Son muchachos que se lo curran, pero está el problema de que como van a comisión y se reparten la pasta por oveja esquilada, suelen apresurarse siempre un poco más de la cuenta. Hoy eran zamoranos, buena tierra sin duda. Pero también hay muchas cuadrillas de Badajoz, o polacos... Buah, muy mítico mi padre, el día y esto fue hace ya muuuuuchos años, que intentó entenderse con un polaco, que el hombre se le veía que de español no tenía ni zorra.

Textualmente, mi padre, el Silvino, hacia el polaco (y así, mu lentico pa que el otro le entendiese, jejej)

- Pero, que digo yo (pero que digo yo siempre siempre ha sido propiedad registrada del Silvino), que digo yo, que si, en tu país... en el tuyo, TU, PA-IS. SE VE EL FUTBOL DE AQUIIII??

Madre mía, lo que nos pudimos reir aquel día. Porque aparte de hablar lentico, subió mucho la voz para que el otro entendiese. Una anécdota muy simpática de veras.

Antes, el esquile era una fiesta en Castilla. Se comía con las cuadrillas, había la costumbre de invitarles a ensaladilla rusa y cerveza de beber y sentarse al lado del redil o rebaño a consumir las viandas entre todos.

Hoy casi siempre se marchan a un hostal a la hora del almuerzo.

Y bueno, eso es todo. La verdad, que ver esquilar es bastante bonito, y a las ovejas se las prepara para los duros veranos, que ya se sabe que aquí nueve meses de invierno y tres de infierno.

Y que quedan pocos, pero es para estar orguyosos de los pastores que mantienen las buenas tradiciones. Yo, estoy hoy más orguyoso que nunca de ser hijo de uno de ellos, que es mi padre, y el tío con sus 56 txapelas encima, sigue currando como el primer día.

Felicidades papa, te quiero mogoyón.