sábado, 29 de enero de 2011

Mis primeros 50 partidos

Esta mañana cogeré un tranvía rumbo a la Malvarrosa. Allí me espera una mañana con dos partidos para arbitrar, ese nuevo hobby que llegó a mi vida hace un año, aproximadamente, y que mañana celebro conmigo mismo (haciendo honor a mi blog), la cifra redonda de 50 partidos arbitrados. El primero será de benjamines de los juegos escolares y el segundo de cadete preferente femenino, donde uno de los equipos es el filial del Ros Casares. Doble motivo para que me guste arbitrarlas, pues seguramente tengan jugadoras con mucha calidad.

Está siendo este año cuando más le estoy cogiendo el gustillo al abitraje, pues tengo la posibilidad de conocer los pueblos que rodean Valencia y me estoy quedando fascinado de la admiración por este deporte que hay en las personas en la Comunidad de Valencia. Hay bastante cultura del baloncesto y mayor respeto por este deporte, sobre todo. En comparación con mi año pasado en Valladolid, puedo decir que estoy mucho más contento con la actitud de los entrenadores, de los chicos que juegan y del público en general, nada que ver con los bochornosos espectáculos que me tocó presenciar en Valladolid el año pasado. Pero supongo que de todo se aprende.

Me ilusiona ir sumando los partidos que arbitro, y voy a intentar que los siguientes 50 sean aún mejores y disfrutar mucho más, porque cuantos más partidos arbitras más experiencia coges y mejor te desenvuelves, a base de hacer fallos gravísimos de reglamento que luego vas a corregir en la siguiente jugada, o en el siguiente periodo, y que en el siguiente partido va a ser muy difícil volver a cometerlos.

Digo que este año lo disfruto mucho más porque me están designando partidos senior y ahí tengo la posibilidad de aprender de otros compañeros con más experiencia. El otro día, al acabar el partido, Pedro, que tiene casi 60 años y es el árbitro más veterano de la federación, me presentó a Aramburu, ya retirado y amigo suyo. Me contaron que ellos comenzaron a arbitrar mientras jugaban con sus clubes, porque tenían verdadera pasión por el baloncesto, y que antes había un sindicato de árbitros que ahora ha desaparecido, y había mucho más compañerismo y un reparto justo del dinero de los partidos, que ahora gran parte se va por intermediación de la federación.

Pues bien, Aramburu me dijo que una temporada llegó a arbitrar más de ¡200 partidos! y que le salía la media de casi 5 por semana. Madre mía, pensé yo, este hombre ama de verdad el arbitraje. Pero este año lo ha dejado por problemas en las rodillas, después de tres operaciones de meniscos, que le estaban destrozando las rodillas. Me contaba Aramburu que la misma temporada de los 200 partidos pidió un ascenso de categoría y se la denegaron por no ser apto físicamente. ¡Cómo que no! - se enfurecía 30 años después. Que hubieran ido ellos a pitarlos, que yo me aguantaba jugar por la mañana un sábado y por la tarde arbitraba, y al día siguiente ya tenía otro partido por la mañana.

Una buena conversación que se suma a otras tantas, donde abro muy bien los oídos para captar todas las historias que me quieran contar, pues así te puedes aprovechar del criterio de cada árbitro y formar el tuyo propio.

Yo no pude de pequeño amar este deporte yendo de cancha en cancha, entrenando, subiendo de categoría, compartir un vestuario... Porque en mi pueblo no había baloncesto. Me tenía que conformar con verlo por la tele e intentar aprender todos los valores que tenía este deporte, por lo menos los que se podían aprender por la pantalla.

Es por eso que ahora disfruto casi como cualquier chaval que salta a la cancha de minibasket, y es miembro de un club que se suele llamar escolapias o jesuitas o su puta madre religiosa, no sé, seguramente al chaval o chavala en cuestión no le importe y solo quiera que la pelota vuele por los aires y salir escopetado a buscarla. Es bonito ver el compañerismo que se crea en la base, porque es la única categoría mixta y ahí los niños aprenden mogollón.

A veces no puedes hacer otra cosa que sonreir, porque son tan inocentes que es para comérselos. Era el sexto periodo del partido (pues los benjamines juegan a seis periodos a reloj corrido de 8 minutos cada uno), y ese niño sólo había jugado dos periodos anteriormente. En la otra parte de la cancha los chavales han tirado agua de las botellas al lado del banquillo, seguramente jugando con ellas por aburrimiento. Entonces, el entrenador se va a buscar una mopa para secar todo aquello, y yo aprovecho para ir organizando el saque. El niño que tengo a mi lado es una pulguilla que me llega por el cinturón o por ahí. Me mira con ojecillos inocentes y pregunta:

-Oye, ¿ya está pasando el tiempo?

Jeje, por dentro me moría de la risa.

-No, -contesto yo-. El tiempo está parado y en cuanto se seque la pista comenzamos. Tranquilo que vas a jugar los 8 minutos.

Le di la bola y sacó. No creo que le importara el resultado ni nada de nada (de hecho, los benjamines a veces no tienen ni clasificaciones), pero esas ansias por jugar, esa ilusión enorme por levantarse un sábado e ir a darle botes al balón... me sonaban bastante.

Es por eso que el baloncesto enseña valores y fomenta el amor propio y, por qué no, la alegría de vivir.

Mañana cumplo 50 partidos. Precisamente será en ese partido de pequeñajos, como cuando empecé. El 51 será el de las cadetes. A ver si por mayo o así puedo titular este blog... Mis primeros 100 partidos.



Aquí dejo un vídeo del día del minisbasket en Valencia. En Valladolid también se organizó el año pasado, y es el último partido de la temporada para los niños. Se organizan carpas con refrescos, o en este caso chocolate gratis para todos y los árbitros más veteranos se juntan con los que están empezando, hay partidos durante todo el día... para mí, es un día muy bonito, una gran ofrenda al basket.

martes, 18 de enero de 2011

Vuelve la fría noche y el crepitar de la tristeza se apodera de mí. El severo paso de los días va dejandome secuelas imperceptibles pero a su vez permanentes. No quisiera tener que vivir así toda mi vida, pero debo aprender a saber estar solo en paz conmigo mismo, sin depender del resto de personas de la humanidad.

Estar solo no es tan malo, si lo pienso, pues permite la libertad de poder hacer lo que uno quiere, aunque quizá ahí esté el fallo, cuando uno puede hacer lo que quiere no se suele imponer autodisciplina y es difícil que progrese. Si es fácil que cree cosas, no obstante, pues puede desarrollar todo su talento, ya que nadie le molesta, pero esa creación siempre va a estar vacía de la comprensión del resto, pues aparecerá impregnada al cien por cien de individualidad, casi como una marca o un sello personal o un código genético.

También son difíciles de apreciar, pero muy valiosas, las costumbres. Y esas si que se pueden estudiar. Con el paso de los años me doy cuenta que soy capaz de centrar mejor mis gustos y aficiones y gozar de ellos con más pasión creándome unos hábitos para poder disfrutar de manera ordenada de las cosas que me gustan: pasear, leer, ver baloncesto o habla con alguien, y últimamente cocinar, pero me faltan muchas tablas, todo hay que decirlo, pero me gusta hacerlo.

Entonces, quizá no es tan malo estar solo, y solo el tiempo me dirá si debo estar acompañado o mi aventura vital no va ligada a la de ningún otro espíritu. De momento, esto es así, estoy en una etapa de mi vida crucial a la par que complicada, pues lo que haga ahora marcará todo mi futuro, pero casi siempre intento dejarme llevar para saber por qué cauce he de tirar.

Tampoco me puedo quejar demasiado, pero es algo que va dentro de mí, entonces me sale instintivamente, siempre quejarme de todo lo que no tengo, como queriendo siempre algo más y no planteándome si merezco ese algo más. Entonces, si considero que en esta vida no se basa todo en querer sino que el esfuerzo personal es una de las cosas con más valor para lograr los objetivos, seguramente a la larga mi esfuerzo se verá recompensado. Y si no es así será porque no consideraré suficiente esa recompensa.

viernes, 14 de enero de 2011

Carne de cañón

Y su respuesta fue tan clara como tajante. Después de ella, los segundos quedaron suspendidos en los minutos, y, sudando las centésimas, de repente sintió volver al principio, sin entender nada y a la vez, siendo consciente del natural curso normal de todas las cosas.
De pronto, todas las dudas quedaron despejadas. Un 0,01% o quizás menos de su existencia, frente al 100%. Era demasiado desequilibrio en la balanza. Era la forma sabia en la que la vida ponía todo en su sitio, de forma fría y justa. Aguerrido y protestón, a la vez que infantil, volvió la cabeza, revolotéo varios segundos farfullando palabras ininteligibles, y, por fin, emprendió el viaje de vuelta.

...Haciendo honor a su propio mérito personal, se volvió a distraer en lo absurdo y remotamente estúpido de la vida. Como si nada ocurriera - en realidad era así, pero no quería aceptarlo - ya solo pensaba en aquel fastidioso estribillo y pensaba...

- ¿Cómo se titula esa canción? - Quiero chasquear mis dedos y perderme entre sus estribillos.

Una voz interior salió al paso: (...Pobre y estúpido viajero, que no ha de busquar una respuesta, ni dos, ¡ni cien mil!, -incluso. Pues si algo tan fácil de diagnosticar en vida no se diagnostica, es que no existe. Hasta que te mueras es así siempre).

-¿Incluso mi propia ilusión?, -inquirió de manera soez el osado viajero.

- (Esa es precisamente la más fácil de diagnosticar. ¡Hasta un estúpido como tú podría verlo!, - respondió la voz).


Pero él no tenía la culpa de haber nacido estúpido y haber crecido sin crecer, realmente. Incluso, debía dar las gracias a la vida por no haber caído en peor situación.

Varias veces había tirado dados, y varias veces salieron los jockers bromistas. No era un comodín, sí era su destino: ser carne de cañón.

jueves, 13 de enero de 2011

La belleza que a veces vuelve

Tan solo lo bello puede ser capaz de hacernos resplandecer. 5 minutos apenas de genialidad para quedar grabados y volver a creer en la magia de la vida. 5 minutos de contrastes, donde la somnoliencia nos transporta en una barquita muy chiquitita a un patio cordobés, mecidos por la suave textura delicada del gran maestro Joaquín Rodrgido y los acordes mágicos de su concierto de Aranjuez adornando un paseo imaginario. Y ahí todo es posible. La capacidad de volver a sorprenderse, de no esperar los giros que deparará la vida, los susurros de melodía, canto y esperanza, la ternura de un acorde reboltoso y saltarín, que finalmente yacerá en las llanuras del desencanto -todo en esta vida suele tener su sabor amargo, incluso la belleza-. Es en esos momentos donde es preciso recordar esa belleza como tal, como pura, desnuda frente a un fuego, secando sus serenatas y acariciando lo salvaje, siempre consciente e inconsciente al mismo tiempo de su unicidad. Claman una cuerda contra la otra, y después acompañan al unísono fagots y oboes, presentando a la vieja guitarra, que se vuelve bella en compañía del viento, del metal pulido y resplandeciente y de ahí crece hasta hacerse eterna... A lo lejos, un remanso de paz lleno de luz augura que lo bello siempre es fugaz, pero siempre tiene retorno.

martes, 11 de enero de 2011

Experiencias al borde del abismo

No es este un posteo donde se vaya a hablar de grandes experiencias al borde del abismo; no obstante, el título 'engancha', y eso es siempre lo importante, seducir. Ya sea en blogger o en una cafetería, un esbozo de inteligencia siempre atrae. Ahora bien, he venido aquí para sustraerme al pesado yugo de mi subcosciente.

Cae una pesada hora más de estudio. Lo hace sonora y protestona, minuto a minuto, sin un ápice de compasión, confabulándose malvadamente en el irremediable momento cumbre; aquel donde uno no sabe si estará, pues puede fallar el despertador y puedes no ocupar tu sitio en el hacinado jardín de infancia de primero de grado, junto a 75 o más novicios de la plumilla, de la maltratada plumilla..

Mientras tanto, me entretengo con cualquier cosa. En MTV aparecen sujetos difíciles de describir. Sí, son niños. Ahora baila al ritmo de un tema gritón de estilo electro, ese que tanto triunfa en Europa del Este cuando llega Eurovisión, una tal Selena Gómez. Va tan pintada que es difícil acertar si habrá acabado sus estudios primarios. Yo apuesto que sí, pero no creo que sea capaz de explicar ni una sola estrofa de su canción.

En fin, se me empieza a atragantar esta vida de improductividad. No creo que haya que estar cinco años encerrado entre cuatro paredes para ejercer una profesión, y más si esta te viene de vocación. Es como tener embriones congelados, dopados en un minimundo que genera muchísimos gastos en becas para el Estado y ningún beneficio a corto plazo. Todo sería muy distinto si la universidad estuviera enfocada en un 50% al estudio teórico y en otro 50% a la práctica laboral efectiva, en contacto con el mundo laboral (ah, no, claro, que el Estado gana dinero con nosotros, se me olvidaba el pequeño detalle de las abusivas matrículas). Y, sobre todo, estudiar tendría más sentido si este puto sistema fuera justo con nosotros -que aún no tenemos curriculums llenos de experiencias al borde del abismo- y remunerara con una cantidad digna las prácticas de fin de carrera.

Yo aún no las he hecho, y pienso venderme al mejor postor este verano. Eso, hablando de periodismo, supone aceptar una práctica en un medio de comunicación en el que cumplan con lo establecido; es decir, (dando por supuesto que la remuneración suele alcanzar la jugosa cantidad de 0 euros) me conformo con trabajar entre 6 y 8 horas, y no cerrar la redacción después de 10 horas efectivas de curro.

Eso pido, nada más.

Por lo menos, para poder tener mi primera experiencia al borde del abismo y para poder plantarme delante de ese vecino bocazas, sí, aquel que era tan tonto que tuvo que tirar toda su vida sobre un puto cursillo de garantía social, para luego ir trepando por los suburbios del aprendizaje hasta topar con su límite salarial de 900 euros, pero su trabajo fijo en el mundo de los mortales. Sí, aquel que un día, hace tres años, y con tres o cuatro botellas de ginebra encima, le escuché esupirme algo así como... Sancho, estás tirando tu vida ahí metido. Estoy deseando que llegue ese momento. Entonces, me plantare ante sus narices y diré, con el orgullo que aún me pueda quedar... amigo y muy señor mío, le informo de que usted no debería estar cualificado para ganar tanto dinero, por lo menos desde mi punto de vista de eterno becario que jamás aspirará a tener un sueldo de mileurista. Pero la sociedad es así de incongruente y desagradecida.

La posible tarea de ofrecer una realidad mejor narrada e interpretada no le dice nada a un usted cualquiera de la calle. Para ustedes somos bazofia y carne picada, que no merecemos tener un puesto en el sillón de locos desquiciados y viejos que tuvieron la suerte de llegar antes que nosotros, y a los que despedir cuesta 2.000 pavos (como mínimo), por lo que no interesa hacer un esfuerzo económico, pues la relación calidad precio cada vez está más a la baja, y solo importa el precio, ya que la calidad de la sociedad es tan paupérrima que nadie puede ser capaz de desentonar para mal en el desempeño de un trabajo normal y corriente -en mi caso, el periodismo.

Pero, esta es solo mi realidad.

Todos los días, miles de licenciados e hijos de papá y de mamá, se harán esta jodida pregunta cuando observen sus jetos desharapados de cualquier aspiración a la independencia como individuos delante del espejo, y observen de reojo un currículum demasiado vació de experiencias al borde del abismo.

QUEREMOS TRABAJO Y DINERO PARA VIVIR. CREEMOS QUE HEMOS PAGADO YA MUCHO DINERO EN MATRÍCULAS Y EN LA VIDA QUE OS INTERESA QUE TENGAMOS. SOLO ESTAMOS PIDIENDO 1.000 JODIDOS EUROS. A CAMBIO, OFRECEMOS UNA FORMACIÓN, QUE PARECE SER LA MEJOR QUE NUNCA HA HABIDO HASTA AHORA EN ESPAÑA, EN BUSCA DE UN PROGRESO SOCIAL SI NO NOS LO DAIS, PERFECTO, NO PASA NADA, EMIGRAREMOS. PERO, SI EMIGRAMOS, NO HABRÁ JÓVENES, Y SIN JÓVENES PARA PAGAR LA SEGURIDAD SOCIAL, PRONTO ASISTIREMOS A LA GUERRA DE LOS VIEJOS POR PODER COMER UN TROZO DE PAN CADA DÍA.

lunes, 10 de enero de 2011

Enésimo juego de artificios de los pistoleros

http://www.gara.net/azkenak/01/242251/es/ETA-decreta-alto-fuego-permanente-general-verificable

DONOSTIA-. ETA ha dado a conocer, mediante un nuevo comunicado, su decisión de decretar un alto el fuego "permanente" y de carácter "general", verificable internacionalmente, como "compromiso firme" con un proceso de solución definitivo y con el final de "la confrontación armada".

En su declaración, redactada en tres idiomas (euskara, español e inglés) y grabada en vídeo en los dos primeros, la organización armada hace alusión a la Declaración de Bruselas y al Acuerdo de Gernika, con los que coincide en la necesidad de ofrecer una solución "justa y democrática" al conflicto. A su juicio, la resolución vendrá de la mano de un proceso democrático que tenga como instrumentos el diálogo y la negociación, y cuyo norte sea la voluntad popular.

Tras anunciar su alto el fuego permanente, ETA insta a actuar con responsabilidad histórica, al tiempo que llama a las autoridades españolas y francesas a que desactiven toda medida represiva y dejen de lado de una vez por todas la negación de Euskal Herria.

La nueva declaración de ETA se produce después de insistentes rumores y especulaciones sobre un inminente comunicado de la organización armada. En su contenido, ETA despeja dudas sobre el alcance y estabilidad del alto el fuego, al calificarlo de "general", y llega más allá de lo solicitado por la declaración de Bruselas y el Acuerdo de Gernika, pues utiliza la expresión "compromiso firme" en lugar de la de "muestra de voluntad" que se le demandaba respecto al final del camino emprendido.



...

Lo de siempre... Cartas de buenos propósitos a cambio del chantaje político, del ultimatum a la democracia española. Es siempre la reafirmación en la propia negación; la negación de algo que hace tiempo no ocurre, eso sí, con la amenaza velada de que pueda volver a ocurrir, de que vuelvan a actuar como cobardes y a llevarse la vida de cuantas personas puedan. Lo han hecho con más de 1.000 personas, creando dolor en muchas familias inocentes. Desde el atentado de Hipercor en el 87 (Barcelona), -su mayor "hazaña" personal, 21 muertos- pasando por los bombardeos de De Juana Chaos contra edifcios militares (25 muertos en total), por el atentado de la T4 en Barajas (Madrid) o la dinamitación del edificio de ETB en Bilbao.

No sois creíbles, ni aquí ni en Bruselas, ni en ninguna parte; ni con observadores internacionales para mediar en el proceso, ni sin ellos. Ya nos habéis engañado tantas veces, que ahora no os creda ningún crédito. Fin a la extorsión, al chantaje, a la mafia que habeis montado en Euskadi. Entrega efectiva de las armas y final del impuesto revolucionario con el que financiáis vuestra acción mafiosa, y no engaño publicitario a través de la prensa. Como siempre... la perlita oculta. "Alto el fuego... para que Bruselas y Madrid reconozcan Euskal Herría... vamos, lo de siempre.

Espero que el señor Rubalcaba -el actual presidente del Gobierno de España, ante la desaparición funcional del señor Zapatero- sea digno y consecuente con sus palabras del pasado mes y no ceda ante la presión de Batasuna y del señor Otegui. Además, se debería revisar la actividad de los abertzales 'pacifistas', los señores de Aralar, siempre tan educados y entregados a la causa de la paz, pero sospechosos de ser la nueva Herri Batasuna.

Señores, el pueblo español no es estúpido. Este nuevo comunicado no es un acercamiento de posturas por la paz, sino un 'tirón' hacia vuestros intereses de la fina cuerda que hoy representa la democracia en Euskadi, del miedo a votar libremente, a hablar con tranquilidad sobre política, a celebrar los éxitos de la selección española... en fin, el miedo a ser felices.

Hoy, sería necesario recordar la unión del pueblo español cuando murió Miguel Ángel Blanco. Todas las manifestaciones que hemos hecho para que termine la 'pesadilla'; aquel lema, con el que todos lloramos y gritamos de desesperación: "ETA, escucha, aquí tienes mi nuca".

Recuerdo que hasta mi madre nos bajó a la plaza, y allí estábamos todos los villadinos con las manos blancas. Pero en Madrid pasó lo mismo, en Valladolid, Murcia, Valencia, Barcelona...

Es ahora, más que nunca, cuando no hay que olvidar que todo lo que ha ocurrido nos ha jodido de verdad. Como dijo Rubalcaba... señores, dejad de ser ETA, para ser FIN.